Gravidus = Pesado

.

Duras como concreto
São as palavras indiscretas
que chegam aos ouvidos.
demoram a unir-se em algum sentido.

A visão já ofuscada
pelo tempo, sem brilho.
humedece, incrustada
por jóias translúcidas.

Quão horrível é
que o fim chegue antes
para a obra
do que ao autor

as imagens, lembranças,
escurecem seus pensamentos
a alegria dos momentos
convertida em agonia

coitada da criança,
fadada ao esquecimento
por sorte foi curto o sofrimento
o sentimento surge
talvez mais forte
para a protagonista

do que jamais pode vir
a surgir para o enfermo.
existia o pensamento ?

a morte de algo
tão breve.
não palpável.

nada nunca mais será
igual.

nada nunca é tão igual.

.

roberto e os peixes

.

São seis e nove da tarde, ou noite, não importa. Roberto funga sobre seus grossos dedos. O cheiro é de peixe. Um cheiro que ele despreza. Esse marítimo odor é um sinal de que algo está errado. Algo tem que estar errado. Ele lembra da ultima vez em que sentiu esse cheiro em suas mãos. Foi assaltado logo depois... perdeu o carro e as compras do supermercado, que passou horas escolhendo.

Pelo menos agora ele está em casa. O pior que pode acontecer é escorregar no tapete, ou em uma almofada. Quebrar uma costela... ou sofrer um traumatismo craniano. É isso ?

Roberto resolve ficar sentado, em frente a seu computador.

Não, o computador pode quebrar.

Roberto vai até a cama e deita.

Se escondendo em baixo de seu travesseiro de penas de ganso, ou cisne... talvez pato ou papagaio. Mas esses não são pensamentos que passam por sua cabeça. Ganso. Pronto.

Síndrome do pânico ?

Roberto, em sua imaginária segurança, imagina do que pode estar se protegendo.

E se algo na casa entrasse em curto circuito e o apartamento pegasse fogo ?

E se … seus cabelos começassem a cair ?

Não, não.

Melhor não pensar nisso.

O cheiro de peixe cada vez mais forte.

Marcando cada instante.

Instantes tão intensos que um relógio comum não poderia marcar com suas batidas ritmadas.

Cada fungada um novo pensamento.

Roberto esfrega suas mãos malcheirosas nas calças.

E nos lençóis.

O cheiro se espalha cada vez mais.

Como se a cada minuto as possibilidades de algo horrível acontecer aumentassem descontroladamente.

Roberto passa um bom tempo deitado, se contorcendo, estressado.

A maciez do colchão o acalma aos poucos.

Seu nariz ,entupido pelos ácaros invisíveis das penas do papagaio, despreocupa-se com o odor odioso.

Logo, Roberto cai em um sono agitado.

Com sonhos... não... pesadelos horríveis.

.

morte

.

Na saída do recinto. 

Um pequeno aviso, escrito com negras letras garrafais,

informa os presentes que o exterior se encontra fechado.

A cor branca da pequena placa contrasta com o vidro atrás dela.

O mundo está fechado. 

Permaneça.

Não se arrisque. 

Ele é ignorado. E ignorado,

afirma o quão ignóbeis são as pessoas 

que não percebem a profundidade

de suas proféticas letras.

FECHADO. 

Ele grita. 

FECHADO. 

Grita o aviso.

Em vão.

Mas eu não.

Eu observo seus dizeres.

Suas sábias palavras. Sua sábia palavra.

E escrevo, aos ignorantes leitores, 

este pequeno texto. 

Para que, a partir de agora, passem 

a prestar mais atenção nestes pequenos 

sinais.

depois não sabem... depois perguntam. 

O porque de acabar morrendo. 

Uma hora ou outra.... 

.

indagação eterna.

.

Se eu sou DEUS da minha própria arte.

será que ela acredita em mim ?

.

homem de lata

.

Seria, meu amor, só mais uma ilusão

toda essa distância entre nós ?

ou talvez estejamos realmente separados

( nossos pensamentos em pura aflição )

é demais atroz

comparar-me ao homem de lata

sem coração.

Só Sinto-me dividido

confusamente repartido

ferido

talves iludido

uma parte insiste em pesar

enquanto a a outra flutua

em puro Hedonismo.

mas, apesar de tudo isso

resguardo teu viço

constante em meus pensamentos

talvez só esteja procurando

a perfeição

talvez a sua feição

seja a mais próxima

disso

O retorno de meus atos

se condensa em transtorno

desconheço o que me torno

o entorno me confunde

o último fato

e mais estranho

é que agora não tenho mais

a insônia
incômoda.

.

.

horror letárgico

.


A constante tortura
do manhoso letargo

É notavelmente
pior que a insônia
infernal, de anteriormente

Que me perseguia insensata
porém, produtiva.

Aflige-me a dívida com o tempo
em que meu corpo clamou
pelos olhos cerrados

ignorado

A angústia do cansaço
convertida em agônia
é um reflexo de pecados
contra este tempo

Cabisbaixo, não por tristesa.
Apago, a face comprimida
contra dura mesa

e as rubras espirais
são demarcadas
em carne macia

a secura na garganta

o horror
o horror do sono


.



.

sufrágio

.

Macabro é

o desígnio incoerente

que tenro surge

com o baque surdo

sonolento

de minha cabeça

na mesa

Então...

por meio a esta

fantasiada insanidade

que invento

a partir de sofrimentos

surreais e 

que possa 

talvez ser uma

tentativa de sufrágio

a vontades quase

incontroláveis

de minha alma

penso que

talvez eu seja

só mais uma

pessoa sombra

que surge em soslaio

em meio a mente 

dos outros

ou bem que

talvez eu seja alguém 

marcante

só é certo

torno-me um lacaio

das falsas angústias

e

ao olhar para meu

passado próximo

surge uma estranha

melancólica saudade.

seria saudável

esse sentimento ?

me sinto tão instável

ultimamente.

.