,Virgulag

Tremor

2011-09-05T21:42:00.000-03:00

.

É bom saber que
Pelo menos
nesse mundo
O que é criado
cria sem criar
por mais que
seja mudo

.

theresa

2011-09-02T12:51:00.000-03:00

Seria estranho começar a falar dela pelas roupas ou pelos cabelos; mas por um pequeno segundo, enquanto voltava para a mesa, ela seria de qualquer homem que os elogia-se. O garçom passa, carregando três garrafas e dois copos. Ela olha para o poste na esquina e pensa em quanto tempo falta até fazer sol de novo. Sentados na cadeira, a amiga e um cara, do curso de francês dela discutem sobre descobertas que não são usadas porque não seriam tão lucrativas quanto a tecnologia atual, por mais que fossem melhores e mais práticas. Ela, Theresa, já está de saco cheio desse assunto; a amiga, que faz física na faculdade, sempre puxa essa conversa.

-- Quando ficou intragável a poluição dos carros movidos a combustível feito de petróleo, na hora apareceu o motor movido à dissociação da água e combustão dos gases. Foi só uma coisa deixar de ser lucrativa que apareceu a outra. É obvio que existem milhares de outras invenções por aí que não são inseridas no mercado porque o atual é, por enquanto, mais lucrativo.

-- Aposto que já devem ter descoberto como controlar a gravidade.

-- Não, isso não descobriram.

-- Porque não?

-- Se tivessem descoberto isso não estaríamos vivendo aqui, estaríamos vivendo em colônias no espaço, ou algo do tipo, sei lá.

-- Isso sim seria divertido.

-- Melhor que esse buraco, com certeza. Espero que encontrem alguma coisa, com o tal do acelerador de partículas novo da China.

-- Aquele enorme?

Theresa bebe o refrigerante no copo e começa a jogar tetris no moderno celular. Eles continuam a discussão. Dez minutos depois ela diz que vai pra casa e eles insistem que fique, ela diz que acha que eles vão se divertir mais sozinhos. Ele diz que não, que é gay; e por mais um pequeno segundo ela se arrepende de ter pensado o que pensou. No fim, depois de um rápido debate sobre qual rumo tomar decidem ir para a casa dele, que divide o apartamento com dois amigos que não são tão estritamente homossexuais. No caminho, Theresa comenta, pergunta se eles acham que a lua deve se parecer com a luz de um poste, perdida no céu. Não, a lua é mais especial que isso, eles respondem. Ela sabe disso, a lua é mais especial, mas enquanto não se pensa nela, ela deve parecer com uma luz qualquer, parecida com as outras. Como uma linda música, tocando baixa, ao fundo, uma leve trilha sonora suave perdida no meio dos outros barulhos. Pensando nisso, ela escuta, por trás da grade de uma livraria fechada, alguém tenta sintonizar a rádio em uma estação sem saber o número certo. Os chiados do Big Bang ecoam, como diria a amiga, ao mudar os canais da televisão.

Começa a chuviscar e ela pensa em como ter um conhecido no lugar onde controlam essas coisas seria útil.

bigosdes

2011-08-13T17:46:00.000-03:00

Por mais que não ache eu sei.
vou terminar como dorian grey
Sejam negros cabelos ou
o sorriso mais infiel
vou ter a alma estampada em papel.
vou comprar cigarros pelo céu
e esquecer o isqueiro no mundo que criei.
vou sentir falta, dos presentes que não te dei.

Sobre folhas e sinos

2011-08-03T00:51:00.003-03:00

.Versão dois (melhorando muito)

O mundo dança sem saber
dança sem específico palco
para uma plateia desatenta.
Logo de um santo salto,
já revive aquela lenda.
só pra absorver.

Se bem só pelos olhos
não faz mais a mínima ideia
do quanto é concavo ou convexo
o espelho
que mostra seu reflexo
enquanto sorri a o que lhe diz
então escute o resto.

O munda dança. dança pra você.
Dança os quase invisiveis passos perfeitos
quase dança passos perfeitos.
disse quase, só quase. bem pertinho.
mas me abstenho desses detalhes falhos.

Holofotes acendem e apagam. só falo.
O caminho correto
(que uma vez, uma fictícia tal vez
já foi um corredor concreto)
sempre se ilumina mesmo que por um momento
menor do que o que você acha que seja.

Tento nem passar por perto
de quem me reflete do olho torto
mas isso deve ser só mais uma paranóia.

jogo a boia, não se afogue a toa
não se afobe atrás do que soa
como se fosse do milênio a maior boa
a não ser que seja.

Essa dança é sempre uma beleza.
(me perco, a mente sussurra a ela mesma
enquanto escrevo e de vez enquando noto
as críticas que faço à mim)

Dança dentro da dança
dança pela neblina da nuância.
esse artista não cansa.
dentro de todos ou tudo dizem que existe
algo bem quase infinito. mas isso já é coisa de engenheiro.

Versão I

O mundo dança mesmo sem querer e você sabe.

Dentro da cabeça até, seja lampada ou lembrança.

Basta esquecer a ânsia de chegar, terminar, que seja,

para perceber que toda música continua mesmo que acabe.

O mundo dança mesmo que ninguém nada fale.

Mesmo que nada ninguém fale.

São infinitas no brincar de uma criança.

Ou lá, no ventos nas tranças.

Na estranha degustação das traças.

Pensar nisso é pensar em tanto que até cansa.

Mesmo sabendo que a única forma de perceber isso

é não pensando nada no fim das contas.

Já é quase vício.

Já parou hoje pra ouvir a vizinhança?

Restaurante. (Refazendo a Recapitulação)

2011-07-05T01:32:00.006-03:00

[aposto um aperto de mãos comigo mesmo que quem ler isso tudo gosta muito de mim.]

.

Aquele emprego meia boca no restaurante do meu próprio pai está aos poucos se transformando na porcaria do emprego no restaurante do meu pai. Passo o braço pela testa, afastando a franja dos olhos e enquanto limpo umas das mesas de madeira no lado de fora, uma gota de chuva cai no espaço entre meus cabelos e a gola da camisa, escorrendo por dentro dela, escorrendo gelada pela minha pele até a calça. Nunca fui de reclamar da vida, mas quando não consigo mais pensar em nada de bom pra dizer já não chega mais a ser uma questão de escolha se eu reclamo ou não. A chuva engrossa pouco a pouco. Não, a chuva engrossa muito, a ponto de cada gota doer com o impacto; pego apressado os arranjos de flores espalhados pelas mesas e levo eles para dentro. José, um quarentão magro e já quase careca, o melhor garçom das redondezas, olha para minhas roupas molhadas enquanto vira uma cadeira de cabeça pra baixo. Só nós dois continuamos aqui de novo, pra fechar a casa. Nos juntamos para apressar o processo. Colocar as cadeiras em cima das mesas, fechar as janelas, contar o dinheiro – isso eu faço por vontade própria – , limpar o chão, secar o chão, lustrar o vidro dos quadros, fotografias, artigos de jornal e plaquetas de prêmios gastronômicos, regar as plantas que não vão aproveitar a chuva e, claro, o mais importante de tudo: jogar buraco. Além de apagar as luzes e trancar o lugar, né. Devem ser quase duas horas da manhã.

Em uma fotografia presa na parede, meu pai com seu chapéu de mestre cuca sorri em pé, os braços cruzados, ao lado de uma celebridade que a maioria das pessoas não faz ideia de quem seja. Ele sorri ao lado do herói de uma geração passada, um ator francês narigudo aí. Claro, uma mulher linda não podia faltar na mesa. Ela se olha no espelho enquanto acende um cigarro, as mechas loiras balançando aos ventos que vem da janela recém-aberta pelo fotógrafo entusiasmado que decide gritar ao mundo sua alegria. Que queria chamar todos à sua companhia.

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versão 1 (no mais puro nonsense. Algúm crítico de arte ainda acha um significado)

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Então, entrego para José um caderno de capa preta. São umas coisas que um amigo meu escreveu. Eu sei que você já foi escritor por um tempo, então disse e ele deu isso. Deu pra você ler e poder dizer se ficou bom ou não. Meu amigo deu.

Aaah sim, claro... já fui um grande escritor de pequenas histórias baseadas, baseadas na mitologia chinesa que sempre ao fim tinham um propósito. Uma moral, saca? Sei, isso eu já sabia. Então, você vai ler? Sim, sim, sim. Você vai ler até o fim? Sim. Sim? Sim, Sim... Sim. Sim. Sim, Sim, Sim, Sim!!!!!!!

Enquanto ele se entretêm, vou até a cozinha, secar logo os pratos recém lavados. O ar anda muito úmido nessa minha terra. Ia acabar tendo de secá-los amanhã de manhã se não fosse hoje. Hoje. Na volta para a sala sorrio e pergunto como vai a leitura.

Engraçado. esse tempo todo e você aí sem falar nada aqui. Mas falando sem parar na minha cabeça. Estava lendo as coisas escritas e acabei não percebendo que você tinha parado. Saca? No fim das contas, depois de prestar serviço à seus companheiros, eu diria que foi sim você que escreveu isso. E não um amigo feito ao passar de sua vida.
Saco.

Muita informação, ele termina dizendo, enquanto entrega o caderno a força em minha mão.
Relaxa, velho. Vou guardar isso de uma vez por todas.

Qual a moral? Você sabe, agora no final? Qual é a moral? Qual a moral no final?
O que você quer dizer com isso?
Que eu sou só mais um escritor michuruca de contos, histórias mentiras loucas sobre.. mentiras loucas baseadas, baseadas na mitologia chinesa? É isso, velho?
NÃO! Rapaz, você anda muito confuso. O que quiz dizer, na real, foi que todos nós somos.
E não tem mais discussão.

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versão 2 (sendo razoável com as mentes de quem se importa)
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José joga água cheia de sabão com um balde branco e eu com o rodo jogo ela de um lado para o outro sobre o chão de mármore e de madeira. Não são muitos os barulhos que se escuta lá de fora a essa hora da noite. A essa hora da manhã. O batucado ritmado dos curtos circuitos, ou seja lá o que for, nos postes elétricos. O vento pelas folhas não se pronuncia. Vejo pela janela passarem um cara abraçado com duas garotas. Os três morenos passam devagar, talvez estejam cambaleando um pouco. Ele olha para cima e elas para frente. Ele também procura morcegos entre as sombras. Ele também escuta o elétrico barulho dos postes. Elas, o próprio papo interno delas mesmas. Todo aquele afeto me faz perceber quanto frio estou sentindo. Visto um suéter velho do meu pai, esquecido em cima do balcão. Ao fundo, uma das garotas ri; provavelmente a mais baixinha, a que olhou para o lado quando uma luz se acendeu automaticamente enquanto eles passavam em frente ao prédio número 64. Nunca gostei dessas luzes que se acendem sozinhas. Quando termino de vestir o casaco, José está me encarando, como quem vê um fantasma. Ele anda em minha direção, levantando a mão esquerda apontando ela para meu ombro. Eu também já arregalo os olhos como quem vê um fantasma. BÚ ! Ele grita quase alto. Ha ha, quase tomei um susto, velho, quase.

Entrego-lhe um caderno de capa preta.

São umas coisas que um amigo meu escreveu. Eu sei que você já foi escritor por um tempo.

Ele deu pra você ler e poder dizer se ficou bom ou não. Meu amigo deu.

Aaah, ok, claro que eu leio... Escritor, poeta, você sabe também que nenhuma de minhas publicações foi um sucesso, certo? E que por isso eu não vivo mais de escrever.

Sei, isso eu já sabia. Gosto bastante do que você escreve e sucesso ou não; não é nada demais. Você só não teve muita sorte. Você vai ler então?

Sim, sim, sim.

Você vai ler até o fim?

Sim.

Sim?

Sim, Sim...

Na cozinha, seco logo os pratos recém lavados. O ar anda muito úmido nessa minha terra e eu ia acabar tendo de secá-los amanhã pela manhã se não o fizesse hoje. Hoje.

Na volta para a sala sorrio e pergunto a ele como vai a leitura.

Engraçado. Esse tempo todo e você aí sem falar nada aqui. Mas falando sem parar na minha cabeça. Estava lendo as coisas que seu amigo escreveu e acabei não percebendo que você tinha parado de falar. No fim das contas, depois de prestar serviço à seu companheiros, eu diria que, na verdade, foi você que escreveu isso.

Muita informação, ele termina dizendo, enquanto entrega o caderno a força em minha mão.

Relaxa, velho. Vou guardar isso de uma vez por todas.

Como assim?

Eu tava tentando escrever sem parecer comigo. Pelo visto não deu certo.

Se você quer não ser você mesmo... devia é de fazer teatro.

Ou ficar famoso.

É, quem sabe eu não acabo fazendo os dois ao mesmo tempo?

Aí é com você. Mas ainda acho que você é você demais pra essas coisas.

Nós vamos jogar ainda?

Não vai dar. Vou ter de ir resolver umas coisas.

Às três da manhã ?

…

Vai resolver o que?

Umas coisas, já falei.

O telefone toca estridente como sempre. José atende.

Bar do Lô, bom dia.

Entregar? A essa hora? O entregador vai embora as dez, infelizmente.

Só um segundo.

Ei, animal, quer ir entregar umas bebidas em uma festa não?

É, aló? Ok, vou passar o telefone para o gerente e ele vai tentar resolver seus problemas todos.

Alô, boa noite.

Boa tarde.

Bom dia então. O que vocês gostariam que fosse entregado na casa de vocês as três da manhã?

Sei, algumas cervejas, uma garrafa de vinho e um pedaço da torta especial da minha avó. Quer dizer, da torta especial da dona Maísa. Quantas cervejas? Ok. Dois pedaços? Dois pedaços. Como nós vamos entregar? Bem, o entregador já foi embora e nós estávamos fechando aqui... mas já que estou de bicicleta posso passar aí. Espera, aonde é que é para entregar? Qual o endereço? Ah, sim, Rua Camuirano? Ah, ok, é aqui perto. Três pedaços? Não. Dois pedaços da torta especial e um pedaço de cheese-cake? Ok. Então, logo logo devo chegar com as coisas aí. Ah, espera, vocês não falaram qual cerveja e qual vinho. Tem Heineken, Bohemia, Original, Antártica... o normal. Tá, então tudo bem. Vinho, vinho... que tal Casillero Del Diablo? Não, não estou sugerindo só pelo nome. Não é muito caro não. Não, não. Então é isso. Você anotou o preço? Anotou quanto deu? ok.

Ufa.

Do outro lado da linha, ao fundo podia-se escutar um pouco do bom e (quase) velho rockabilly tocando. Claro que imaginei a mulher pedindo como sendo uma pin-up das mais perfeitas. Claro. Loira. Não, ruiva. Foda-se, melhor morena mesmo no fim das contas. Que nem aquelas duas garotas andando com aquele cara. Quem dera eu estivesse com duas mulheres abraçando-me agora.

Ei, garoto, José diz, cutucando meu braço.

Que foi?

Melhor você ir entregar logo, tá ficando tarde.

É, tá ficando... já tá tarde.

Bem, vou-me também.

Levo as sacolas, cheias de coisas e as embalagens plásticas recheadas de tortas recheadas e um cheese-cake até a cesta de madeira da minha bike. A chuva já diminuiu um pouco, mas não o suficiente para deixar de ser um incomodo. José se despede, veste seu chapéu de esconder a careca e vai andando pelas sombras em direção a esquina. Apago as luzes, fecho o casaco, olho para o poste e para as folhas. Uma brisa ruge quase como um vento por entre as copas das árvores. Amendoeiras, amendoeiras. Quem sabe um pau-brasil? Alguns morcegos voam de uma escuridão para outra e eu pedalo minha bicicleta. E eu pedalo minha bicicleta.

continua em um próximo espisódio.

Queda. Que passa ?

2011-06-26T16:13:00.000-03:00

.

Não vê que só não voamos
por culpa do chão?

Acude a flor que cai a terra
antes que o tempo a torne espera
Segura dela na pressa o espírito
antes que o vermelho vire preto
em um só grito.

Antes que ela seja
(nem que tenha sido por 5 minutos)
como você já esteve por dentro.
Eu sei o quanto deseja
ser carregada pelo vento

Não vê que não voamos
por culpa do chão ?

Olho para cima em um dia de chuva
de melancolia eu não gosto
mas as lágrimas das núvens no meu rosto
encaixam como uma luva
Acho que esses momentos fazem parte da vida.

Se vierem me dizer que o carnaval
é só alegria
Não mentiria na minha opinião.
Diria que é só uma exponenciação
do baile de máscaras de todo dia.
É só uma versão
coberta com um colorido especial.

Não vê qua não voamos
por culpa do chão ?

Salva a flor que cai a terra
antes que se torne parte dela
Salva a flor de seu sorriso
antes que o tempo...

Quero é que veja
a beleza das borbotetas
não, não é isso.
quero dizer, isso também.
mas não agora. quer dizer...

AI

Quero é que veja
(de uma vez por todas)
o que sente lá por dentro
Eu sei o quanto deseja
Ser carregada pelo vento

Não vê que só não voamos por culpa do chão?

.

Gata

2011-06-02T22:20:00.004-03:00

Alguns minutos depois estaríamos entrando em um minúsculo elevador, aquele cubículo de espelhos com uma porta de grade de ferro pintada de dourado. Os andares marcados no concreto vão ficando para cima pouco a pouco. A garota das meias calças ajeita os cabelos quase longos em um nó na nuca.

Benício, de frente para as costas dela, olha, com a cara sonolenta de sempre, como quem não quer nada, para o bolso do short branco, reparando, depois de um bom tempo, o bordado camuflado discreto sobre o tecido. Sorri; meu reflexo também me sorri e o dourado das grades atrai meus dedos como se possuísse um campo magnético. A garota arregala os olhos e segura meu braço, dizendo: cuidado! Sorrio para ela. Sem pensar muito, logo volto a levantar minha mão. Mas, antes de chegar ao meu objetivo o elevador chega ao dele.

A grade abre e empurramos a porta, saindo da portaria. Começa a tocar uma música de abertura de desenho animado no celular do Benício. Ele atende: Aê, diz. Oi Elisa, dormiu bem ontem? Pensei que você fosse dormir cedo, por causa do teste amanhã. Escuto ela com uma voz bastante raivosa quase gritar bem alto: “Sabe, encontrei seu nome no dicionário ontem... perdido entre os sinônimos de traidor, entre viadinho e filho da puta. Você sabe porque estou falando isso então nem tente dizer que não sabe”; e desligar na cara dele.

Me arregala os olhos, espantado. Tenho a certeza de que se o conhece-se melhor abraçaria o. Coloco a mão sobre seus ombros. Pergunto o que tinha acontecido. Ele leva a mão a testa, sacode os ombros. Namorada? Não, uma garota maluca que eu fiquei com uma só vez, dormi na casa dela... ela acha que temos algo sério por causa disso. Vive falando que eu usei ela, que pra mim ela é só um objeto. Que para mim, todas as mulheres são.

Tenso cara. E ela disse que por causa disso vai fazer tudo pra me atrapalhar com qualquer mulher que eu chegue perto. Se ela for boa nisso, acho que vou acabar morrendo.

Vamos? Pergunta a garota da meia calça. Vamos, respondemos em um coro, concordando. Mais uns passos afrente Benício abriria um enorme sorriso por nenhum motivo em especial. Abriria um sorriso e riria da vida. A risada dele soaria como a risada de quem acabou de ouvir uma piada hilária e demorou para entender.

Um cara passa de bicicleta, devagar, cantando uma música calma. Adoro essa música, a garota diz. Parece bem melancólica, Benício diz. Ela pergunta: E eu Benício, com o que eu pareço? Parece uma gata, Rosa, parece uma gata.

boca

2011-05-23T15:26:00.000-03:00

Apague os farois
e identifique-se

me explique :
se as portas então todas fechadas
e a própria boa noite
mais morta do que mal amada
porque vir parar logo aqui?

(Se existe alguma perfeição ela é completamente imprevisível)

diálogo ?

2011-04-18T02:46:00.007-03:00

(E pensar que um texto bobo como este abaixo seria a semente de algo cada vez mais realmente importante...)

Me sinto meio estranho, falando sobre arte sentado num sofá.
Pensando, só se for. Só se fosse alguém pensando em você falando sobre arte sentado num sofá
Sim, eu tenho de pensar pra poder falar. Onde nós paramos?
Onde você parou, não?
Não, estávamos discutindo. A última a falar foi você.
Isso é você quem está dizendo.
Quem sabe não foi você?
A última a falar?
A primeira a falar que você foi a última.
Você se acha um artista mesmo, não é? Carregando esse caderninho por aí...
Isso depende de o que é considerado arte. Sabe?
É? E o que você considera arte?
Arte pra mim é tudo o que eu gosto.
E você gosta de andar por aí carregando esse caderninho?
Sim, gosto sim. E você? Pra começar a falar em arte assim do nada, deve ter um bom motivo... Não?
Nenhum específico. Talvez tenha pensado em algo. Mas não fiquei sabendo.
Acontece. E então, o que você considera?
Me sinto meio estranho, falando sobre arte sentado num sofá.
Pensando, só se for. Só se fosse alguém pensando em você falando sobre arte sentado num sofá.
Sim, eu tenho de pensar pra poder falar. Onde nós paramos?
Onde você parou, não?
Não, estávamos discutindo. A última a falar foi você.
Isso é você quem está dizendo.
Quem sabe não foi você?
A última a falar?

.

uma pessoa específica

2011-04-08T19:37:00.002-03:00

.

Meu amigo, você sabe
que essa mentira não vai
te levar pro céu
essa mentira não vai
te levar pro céu
(*)

diz em qual nome
por traz se esconde
diz a qual nome
você é mais fiel
(**)

Depois das oito horas ( da manhã )
diz adeus, vai-se embora
chega em casa e deita da cama
finje que vai dormir

Ah, assim não me engana
o Sol vai fazer surgir
aquele que desconheço

Meu amigo, você sabe

que essa mentira não vai

te levar pro céu
essa mentira não vai

te levar pro céu

(*)

diz em qual nome

por traz se esconde

diz a qual nome

você é mais fiel
(**)

Depois das oito horas ( da noite )

diz já vai e olá minha senhora

chega na rosa e traz as nossas chamas

finje que vai me ouvir

Ah, mas essa sua fama

Só a lua ilumina

e quantas coisas eu confesso

sentado logo alí

Meu amigo, você sabe

que essa mentira não vai

te levar pro céu
essa mentira não vai

te levar pro céu

(*)

só mais três...

2011-04-05T00:23:00.002-03:00

.

E quando eu sussurrar promessas
de um romance ainda inacabado
suave e sem pressa
perto das partes mais claras
de seu leve bronzeado...

Ah, mas vai ser
muito mais
do que só a pele
a tona traz

ah, mas vai querer
muito mais
que só o tempo
a procura da paz

E em próprio mútuo pensamento
eu só sussurro promessas
( suave e sem pressa )
de um romance inacabado
nas partes mais claras
de seu leve bronzeado

.

razão

2011-03-20T18:39:00.001-03:00

.

Desde quando tenho de ter
um motivo para tanto rir?
Se o mundo inteiro já me é
mais do que o suficiente
( sem que ninguem se esforçe )

Seja um desenho que o tempo fez no chão
seja o seco gosto de um vinho
ou a irônica obrigação
de fazer algo que não me convém

Vou achar graça sim.
( Isso declaro como algum tipo de promessa )

Porque por mais que seja
difícil de não se duvidar
Tudo que tem um lado ruim
tem também um lado bom.

E para mim,
o lado que rima, com o fim - do verso acima -
há de ser visto somente pelos meus olhos completamente fechados.

.

Antes do que imaginaria

2011-03-19T10:43:00.001-03:00

.

Porque não fazer do amanhã
o Hoje de daqui algumas horas?

Esquece como o tempo
há de se transformar em zero
para que surja o sol no horizonte

A melhor surpresa dos minutos que passam lentos
sem dúvida virá de onde menos espero.
( Há de ser cheia a lua que agora está minguante )

Porque não fazer do amanhã
o Hoje de daqui algumas horas?

Deixa de lado o sono
transforma cansaço em sonho.
Só para que o logo logo
seja agora o quanto antes.

Quero guardar o meu caderno.

pegar minha bicicleta.

pedalar o meu caminho

até chegar na minha rua.

encontrar com minha sanidade.

ter ela em meus braços.

E, finalmente, depois de todo esse tempo,

refletido em tudo o que é meu,

o brilho dos olhos dela há de fazer surgir

algo além do tempo no passar de nossas vidas.

como deve ser.

pedaços

2011-03-14T10:41:00.001-03:00

Sim, Sinto falta da audácia de seus melodramas.

Só de pensar em toda a angústia que me inflama,

não entender o sentido de tantas gritarias

tudo por causa de algo tão pequeno

que mal nenhum lhe faria... ai ai.

Não entendo o temor pelo o que não temo

Não entendo sua dor pelo o que tanto amo

Estendo a coberta sobre o que quero ver

( Só pra te agradar amor )

Faço sim, e você sabe porque.

Só espero que esse desespero se cure

que um dia seu corpo em pé se segure

quando passar voando a borboleta

( seja azul ou seja preta )

Só queria que pudesses ver o mundo

como eu vejo o mundo.

Castelo

2011-02-19T13:40:00.004-02:00

.

Se você olhar Alí, olha. Dá pra ver duas pessoas sentadas em cadeiras de praia, os rostos virados em direção ao Sol, quase chegando perto de começar a se por. Um usa óculos escuros, o outro segura um copo de Matte Leão na extremidade do braço dependurado. A gravidade parece mais forte. Uma mulher se bikinis verdes não absurdamente pequenos sai da água e sobe a ladeira de areia, indo em direção a aonde ela pensa que estão suas coisas, um pedaço de praia sem areia aonde ela poderá se sentar e seu marido, nessa ordem de importância. Ao chegar no topo da pequena escalada, ela já pode ser avistada pelos dois caras sentados lado a lado. Alguma correnteza imperceptível puxou-a um pouco para longe do seu ponto de entrada no mar, ela percebe depois de olhar para um lado, para o outro e não encontrar nada do que ela gostaria de encontrar. Levemente angustiada inicia sua caminhada em direção a esquerda.

Tropeça na perna do cara do copo de Matte. Perdão, ele diz.

Não, ela não caiu, não se estabacou e nem quebrou nada. Mas ela nunca mais vai achar o brinco que caiu de uma de suas orelhas. Ela levanta o dedão em sinal de joinha, como se dissesse tudo bem e continua andando.

Alguns minutos depois, o rapaz dos óculos escuros fala, sem mover nenhum músculo além do estritamente necessário para falar.

Cara, porque isso de falar perdão, ao invés de desculpas que nem uma pessoa normal?

O outro pensa por alguns instantes, joga areia num pombo sem pudor e responde, bem devagar.

Acho que perdão pode parecer mais forte do que desculpas, chama mais atenção eu acho, afeta mais as pessoas, parece que quando eu falo perdão me sinto mais bom do que quando eu peço desculpas.

A Gravidade parece mais forte

Sei.

E, e na verdade, o significado dela é bem mais aceitável do que o significado das desculpas, tipo, é é é bem mais fácil perdoar uma pessoa do que tirar a culpa dela. A pessoa perdoada continua tento feito o erro que ela fez, só que...

O que?

Faltou a palavra. Deixa, deixa, deu pra entender?

Uhum.

Você não prestou atenção, né?

Não. Cara, perdão.

Porra, você pergunta e não escuta a resposta.

É porque eu tava crente que você ia falar algo simples tipo: Ah, é porque eu acho bonito.

Respostas simples não é comigo, não gosto.

Que gay.

Eita.

Brincando só, calma cara.

Tá. Vo ali na água. Fica aí?

quanto

2011-02-14T04:23:00.002-02:00

Me contaram como aconteceu, me contaram o porque da ponte não estar mais lá. Na mesma hora me lembrei, lembrei do video que eu fiz, daquela garota de cabelos cacheados zanzando de um lado para o outro em cima dela, em cima da ponte. O video que eu fiz, da garota de cabelos cacheados se espreguiçando enquanto andava pela ponte. A ponte que agora existe só como um quebra cabeças, amontoado perto de onde deveria estar montado. E o rio correndo em baixo, e o rio que agora é só lama e restos de algo que já foi inteiro algum dia. O rio, que nunca havia sido um grande rio, até que de repente foi.

Como é estranho pensar que algo tão morto como uma ponte possa continuar vivo mesmo depois de não existir mais. continuar vivo em imagens e recordações, perfeita como era, para sempre. Até o ultimo suspiro do tempo recordado. O quanto de você vai continuar vivo?

serei para sempre o que eu escrever.

então é melhor que essas palavras mostrem

como sou de verdade.

mesmo que eu possa não mais ser.

missa

2011-02-08T00:54:00.002-02:00

Eita, não entendi nada que ele disse, nada.

é seu ouvido que anda meio ruim.

O que você disse ?

Seu ouvido, anda meio ruim.

Quanto tempo desde que você passou cotonetes

a última vez ?

Eu passo cotonete sempre, tá ?

Então, esse é o problema.

Você devia passar menos cotonetes.

Mas eu não passo tanto assim.

você não passa sempre ?

É, mas meu sempre não...

meu sempre...

seu sempre não é sempre, é isso?

É, achei meio estranho falar.

É porque é meio estranho mesmo.

clarividência

2011-01-31T01:44:00.000-02:00

Sentado sobre o colchão, sentado sobre o lençol, olho para ela enrolada nele, enrolada no lençol como algum tipo de mamífero hibernando no inverno se enrolaria em folhas ou terra. Hibernando no inverno artificial de meu quarto. Olho para o lado de fora da janela, um pássaro me observa, pousado dentro de um dos losangulos da telilha da varanda, que está lá para que meu irmão não caia nove andares. O pássaro olha para mim, como se me fotografasse, como se me filmasse. Olho para o lençol azul, levanto, abro uma gaveta, remexo o conteúdo. Outra gaveta, outra, o armário, subo na cama e passo a mão pela prateleira mais alta. Nada.

-- Que você tá fazendo?

indaga-me o lençol

-- Procurando uma coisa.
-- Isso eu percebi. Que coisa?
-- Minha câmera, procurando minha câmera.

Reviro uma bolsa encostada em um canto.

-- Câmera? Pra levar pra Paquetá?
-- Não, para usar agora. Queria acordar você te filmando. Achei que seria fofo.

Alguma movimentação se inicia e de dentro de todo aquele pano surge um rosto, surgem olhos castanhos quase escuros olhando para os meus.

-- Mas eu já acordei, você já me acordou, fazendo barulho aí
-- Sabe, você até que tem razão. Então... Bem, não quer dormir mais um pouco?

Procuro dentro de bolsos de bermudas mal dobradas pelo armário. E encontro a máquina bem embaixo da cama. Como se durante a noite ela tivesse tentado chegar até mim, como se ela tivesse previsto que seria necessária. Quando retorno lá de baixo, o rosto voltou a ser lençol, como se nunca tivesse estado lá. Uma montanha de pano azulado amassado como um mar revolto. Aperto o botão e vejo o mundo através de um pequeno, pequeno retângulo.

Uma

2011-01-19T01:34:00.002-02:00

.

Ela me disse Ela me disse
que um sorriso vale por mil palavras
que um olhar pode ser um livro
inteiro
que uma palavra
pode ser muito mais
do que só Uma

Acho graça, sorrio
olho ela nos olhos, castanhos
escuros

E falo que é verdade
que tudo é verdade.

.

lá fora

2011-01-15T21:48:00.006-02:00

E foi como uma peça, uma peça sem roteiro ou ensaios prévios, como qualquer outra coisa acontecendo a cada instante normal que desaparece ao correr despercebido e ficar para trás. O carro balançava ao passar por cima das irregularidades comuns de uma estrada de terra, avermelhada, e eu brincava com o golfinho. De repente um barulho, vindo lá da frente, um quase não barulho e meu pai para, desliga o motor. Abre a porta, desce, abre o capô, e olha para minha mãe dentro do carro, com algum tipo de dor no rosto.
Ajudo ele a levar o carro para o acostamento, guio o automóvel enquanto ele o empurra. Minha mãe sentada do lado assiste, um cigarro aceso na mão fora, apoiada na porta. Nenhum vento, a fumaça sobe reta e sorrio segurando o volante entre meus pais. Ao lado da pista, uma colina, cheia de folhas caídas, uma pequena floresta úmida com algumas árvores cortadas.
Pronto, ele vai até a mala, pega o triângulo vermelho, aquele que brilha no escuro e o coloca a uns metros para trás do carro, volta, diz algo no ouvido de minha mãe. Ela concorda. Não entendo nada, fico ali segurando o voltante e sorrindo. Aperto a buzina e eles levam as mãos aos ouvidos, como advertência, recebo um leve toque na mão direita e um olhar de reprovação. Ele segue, caminha para frente sozinho pela beirada da pista de terra. Já é quase por do sol e logo vai estar escuro.
Porque você não vai brincar um pouco lá fora, filho?

rede

2010-12-09T13:20:00.003-02:00

Acordo de olhos bem abertos, como se por alguma estranha razão estivesse curado de algum tipo de doença incômoda. A poeira paira iluminada de leve pela luz que passa fraca por entre a cortina de pano fino avermelhado. Respiro fundo e escuto o chiado agudo da asma no fundo de meu peito. A poeira na mesinha ao lado de minha cama, a poeira pelo chão, a poeira dentro dos armários, a poeira nos meus sapatos encostados na parede. Poeira, poeira, poeira. É difícil de respirar. Saio do quarto para um espaço mais aberto. É cedo, bem cedo. Todos os adultos dormem na casa. Dormem até tarde. Respiro fundo, chiado. Puxo meu cabelo para baixo, vou no banheiro. Tento ouvir alguém falando ou andando, nada. Só meu pai roncando, uns pássaros animados e as folhas atacadas pelo vento. Meu pai sempre ronca. De novo, uma varanda. Essa tem o chão coberto por azulejos vermelhos escuros e frios que percebo com os pés descalços. Pilastras quadradas de tijolos cobertas com uma massa áspera atravessam o verde do plano de fundo. Entre uma delas e a parede branca da casa, uma rede comprida balançando como as folhas na pequena árvore ao lado. Resolvo subir nela por causa do frio do chão, os braços pra fora para me empurrar de um lado para outro. O conforto, os passarinhos e as folhas me colocam para dormir e acabo tirando um cochilo de novo.

coloco esse texto aqui por perceber a estranha semelhança entre ele e o colocado anteriormente, sobre o afogamento. o ritmo, Talvez. engraçado, porque este eu escrevi a um mês mais ou menos e o outro foi a quase um ano inteiro. nem me lembrava dele até lê-lo um dia antes de postar aqui. de qualquer maneira essa nota de rodapé é mais um lembrete para mim mesmo. Para que me lembre do que o Vitor falou no caminho pro metrô e de todas as aplicações do comentário.

lembrança

2010-11-27T16:07:00.000-02:00

A visão embaça, a cabeça abaixa, levanto-me e escorro para a direita.

As coisas se repetem, as coisas se repetem. Já começou? Já começou?

Escuto falarem de novo. Já começou? Não respondo. O mundo já não existe mais.

Já não existe mais. Existe mais. Existe mais do que era o mundo.

A pulsação intensifica dentro das artérias. Doce aceleração.

A neblina me engole, me aperta. Meu pulmão se expande, meus olhos se fecham.

O escuro não dura muito. Luzes profanam o silêncio da minha mente.

Dou mais três passos que desconheço. Me ajoelho, me disseram depois.

Água brota das paredes agora. A água jorra das paredes.

Meu pulmão ainda pulsa expandido. O corpo sacode no meios das ondas.

Repentinamente a água rouba o lugar da neblina. Estou no Oceano,

Infinito em todas as direções. É tudo real, estou molhado e tudo mais.

Canso de nadar, muito tempo se passou. Levanto, de pé mergulho.

O cansaço não me permite respirar. Não consigo respirar.

Engulo água no desespero do afogamento. Mas não me molho por dentro.

Sinto sede, eu não me molho por dentro. Sinto sede. As coisas se repetem.

Sinto mais sede. Sinto a morte e a morte chega. De novo estou cercado, tudo escuro de novo.

Acho que está escuro, acho que eu morri. Me aperto contra o chão como um animal

alucinado, faminto. Sede. Abro meus olhos e a água se foi.

Voltei, digo para as pessoas em volta, Meus amigos.

Um deles sentado no chão com sua coroa dourada olha pra mim.

Conversamos por horas. Horas. Ele é pequeno e então ele é grande. Ele se transforma.

Se transforma em uma churrasqueira. Abro meus olhos. Mesma cena, tudo azul.

Choro em baixo d'água pelo pequeno rei meu amigo. O lamento não é ouvido.

Nado para outro ambiente, o que é que eu tenho em mente? Nada, estou vazio.

Vazio, vazio, vazio. E isso me faz sentir ser como uma água viva. Molenga.

Eu sou uma água viva. Respiro aqui agora. Sou parte no oceano.

Aqui no fundo o fundo é raso. O sol ainda ilumina algas compridas

e anêmonas vermelhas me recitam poesias azuis. Meus amigos são todos peixes.

Choro por eles. Não sou ouvido. Me deito no fundo. Pessoa de novo.

Voltei, digo outra vez. Olho para eles e eles me olham.

A água escorre para o teto. De cima me ameaça. Palavras surgem.

As coisas se repetem. Profetizo deitado no macio. Sobre meios de transporte talvez.

Afirmo fatos surreais e tudo parece desenhado por Liechtenstein.

A garota me olha, me encara, sem alma. As coisas se repetem.

Quanto tempo se passou de verdade? Sinto a sede de novo.

Sento, deito, olho para o teto e escorro, liquidifico.

Sacudo minha cabeça. Rio do universo de todos eles.

Rio, e só observo. E só.

Vai você. Vai?

2010-11-19T00:10:00.003-02:00

Ontem ele chorou, vendo um filme no computador do quarto. Encontrei ele na rua indo para a locadora e me inclinei para tentar reconhecer o nome ou alguma imagem dentro da sacola de plástico esbranquiçado. Mas não vi nada, só um agrupado de letras e cores embaçadas. Uma Letra B grande no centro da capa do DVD. Passou, apressado, atravessou a rua sem olhar pros lados e virou a esquina, em direção a locadora, eu acho. Pareceu ser o mais provável. Eu sei que não devia. Eu sei que não devia olhar para a casa dos outros pela janela. É feio, é errado. Dizem que é, mas todo mundo olharia, se encontrasse algo interessante onde assentar os olhos. Aposto que se eu começasse a trocar de roupa sem fechar as cortinas com ele lá no quarto dele, lendo um livro ou vendo um filme, como ele sempre faz de noite... Eu aposto que ele ia ficar me olhando, que ele ia acabar se escondendo pra ficar me olhando todas as vezes que chegasse do banho embrulhada na toalha. Toda a vez que fosse até a janela fumar um cigarro no meio da noite, escondida de meus pais. Eu ia fingir que não sabia. Ia fingir que ele não estava lá, que ele não estaria lá. Engraçado isso. Quando falamos de um futuro pensando em como seria viver ele, bom, pelo menos eu, acabo misturando palavras no passado com as palavras no futuro, parece errada a concordância. Você se importa?

Não, não soa tão mal assim. continua, vai...

Não me olha assim, aposto que você faria o mesmo se tivesse um vizinho de prédio da frente que nem o meu, sua dissimulada.

Há, é, com certeza que eu faria isso sim, com certeza.

Atá, então não falo mais também, fica me olhando como se eu fosse uma maluca, uma safada.

Fico nada. Vai se foder vai.

Eu não, vai você.

Laço

2010-11-10T19:15:00.005-02:00

Você ri das besteiras que eu falo
diz que não sou maluco
que isso tudo é só fingimento
é besteira minha.
Penso que essa loucura
é como uma máscara
que visto quando estou assustado
e que sem saber, estou sempre assustado
Penso que eu te amo
E sei que você sabe disso
sei que você me conhece melhor
melhor do que eu mesmo
mesmo que não me conheça
tanto quanto pensa

e aí eu mordo seu braço.

.(26 de novembro de 2010)

empinância

2010-10-29T22:03:00.002-02:00

vê se não se esquece

e dessa vez agradece

porque tudo que sobe desce

e essa sua superioridade toda

que você nunca fica farta de fingir

um dia vai cair

E é melhor que seja agora

do que na pior hora

porque seja por mal

(ou por bem)

um dia vai cair.

E é melhor que seja assim

degrau por degrau

do que de uma vez só

caindo de cara.

E eu quero um obrigada

de olho no olho

sem nariz empinado

nem nada desse tipo

porque pra mim

bom, pra mim...

já chega disso.

não faço.

nunca mais.

E fim.

Ligação

2010-10-26T09:27:00.000-02:00

Você pega o telefone celular e me liga assim

me conta que está deitada sobre facas e navalhas

deitada sobre estiletes laminas e uma espada

diz que vai se cortar inteira

e que não acredita em mais nada que é sagrado

eu aqui do outro lado da linha assustado

porque nem sei quem é você, que me liga assim

penso em dizer

é engano

mas tu me contas que é a ultima ligação

e que a bateria já está quase acabando

diz isso tremendo e chorando

penso em dizer

eu te amo

qualquer coisa que possa ajudar

mas me conta que nunca mais quer saber de amor

que seu coração já está quebrado

que já passou da validade

que não tem conserto.

que está tudo acabado

diz isso firme, só soluçando

penso em dizer

que não sei o que dizer

e eu não sei o que dizer.

Porque eu sou um covarde

E eu só digo

que a vida pode ser triste

mas sempre será bonita

e que mesmo a morte é bonita

e que mesmo a pior doença é bonita.

O fim, o começo.

A dor e a alegria.

É só como se vê as coisas

o que importa.

Mas que é mais fácil ver

como a vida é bonita

estando vivo.

Porque os mortos não veem

mais nada.

Mas você só repete o que já disse antes

como se tudo já estivesse decorado

como se nada pudesse ser modificado

E digo tudo.

Digo que te amo

e pergunto teu nome

digo que é engano

peço que não desligue o telefone.

Porque tudo é verdade

porque é na tristeza

que as pessoas se ligam de verdade

você ri

de minha ironia inocente

juro que foi sem querer.

repetimos as palavras

várias vezes

(você já não tão convicta)

até que as palavras

se tornam só palavras

até que sua voz

parece ok

e você diz obrigada

obrigada estranho

eu te amo

e eu digo

de nada estranha

e desligamos

regularidade em alta

2010-10-24T02:34:00.000-02:00

.

Para que seja um sonoro soneto
faz-se necessário que tudo rime.
O significado, sim, é todo obsoleto
tanto faz se é lixo ou é sublime.

Somente o soar das tenras palavras
merece alguma humilde atenção.
Posso falar sobre aquelas safadas
ou sobre sentir todo aquele tesão.

Qualquer coisa serve contanto que rime.
Também sei fazer poesia como antigamente
e pouco me importa se alguém isso fascine.

Minha métrica irregular reflete minha realidade.
- A confusão encenada de minha mente -
Mesmo que o falso não seja lá a pura verdade.

.

barco

2010-10-17T11:40:00.004-02:00

.

A vida canta uma música
embaçada e fora de ritmo

vou vestir minha máscara de lobo
e uivar o dia
uivar durante todo o dia

Ser o que não sou para
que seja eu de verdade

Vou vestir minha camisa de força
invisível e mal feita
para conter minha profana loucura

Uivo para a lua quente de um céu sem estrelas
Uivo para o sol frio encoberto de cinza

Vou vestir minha mascara de pessoa
e chorar de noite

Ser o que não sou para
que seja eu de verdade

Essa camisa que só me
aperta por dentro
e não me deixa dormir

quem sou eu ?
me diz.
me diz.

o que eu fiz ?

Do falso azul de mim mesmo
por baixo navego sem vento.

aqui é onde o barulho é mais alto
aqui é onde as coisas selvagens estão

.

Toda a nossa incompletência

2010-10-10T16:57:00.001-03:00

.
Parte I

Minúsculos detalhes metálicos em seu pulso chocam-se agitados enquando ela mistura o açúcar no quente café com leite usando uma pequena haste plástica descartável. O úmido vapor flui lento de dentro da xícara e aquele cheiro sempre agradável é logo previsto pelo cérebro já ansioso por cafeína.

Logo em frente sua amiga recém-chegada ao recinto puxa ruidosamente a rústica cadeira marrom com o encosto de palha trançada, Bom dia, ela diz.

Seus olhos são alongados e quase não se vê direito a cor.

Os cabelos incrivelmente lisos avançam até logo perto da metade de suas costas e a franja é cortada reta, logo acima de suas sobrancelhas finas recém-feitas.

Bom dia. E aí, como foi lá? Encontrou algum quadro bom?

Uma máquina fotográfica dependurada no encosto da cadeira balança com a movimentação constante dos garçons. Não, nada.

Quer dizer, sim, mas nenhum que combine. Nenhum como eu queria encontrar.

Oi, oi, me traz um chocolate quente?

A mulher do café com leite também é morena.

Obrigada, diz.

Cabelos curtos escondem suavemente a gola alta da camisa social que pegou
na casa de seu namorado.

Ela Leva a haste até a boca, para analisar a temperatura do líquido doce.

Seus lábios se comprimem e marcam o plástico com um pouco de batom vermelho.

As duas dão as mãos por cima da mesa, Quanto tempo, não é ? É?

A gente não se viu semana passada? Viu?

É, você não lembra? Acho que não, desculpa.

Tudo bem, eu também nem lembro direito, quando eu cheguei naquela festa você já tava lá a um tempão, distraída, distraída.

Ah, sim, é, eu me distraí mesmo naquela festa. Soltam as mãos.

A fotógrafa leva a xícara até a boca.

O cheiro intenso adentra suas narinas e alegra sua existência.

É um de seus cheiros favoritos.

Você parece meio melancólica, não sei, aconteceu alguma coisa?

Não, nada, só pensando. No que?

Numas esculturas de uma exposição pequeninha que eu fui ontem. Bonitas?

Não muito. Só, diferentes, incomuns.

Vou fazer uma matéria sobre elas, realmente me afetaram.

Acho que são de uma arte das mais puras e sinceras que eu já vi.

Simples, mas, profundas ao mesmo tempo.

Como aquele quadro da Tarsila, da mulher com um pé enorme?

Não, como, como... não sei, qual o nome daquele compositor que ficou surdo?

Não sei.

Antigo, ah, sim Beethoven, isso.

A pele de seu braço é branca e leve, algumas varias pequenas pintas pretas marcam insignificantes a estendida brancura. Sorri com seus finos olhos.

O garçom coloca o chocolate quente em sua frente.

O vapor úmido flui lento de dentro da xícara branca sobre um pires também branco.

Uma haste de plástico idêntica a outra apoiada sobre a porcelana.

Enfim, acho que é, de certa forma, semelhante as últimas músicas do Beethoven.

Eram esculturas feitas nas aulas de arte de uma escola para cegos.

Rostos e formas do jeito que as mãos os mostraram aos “escultores”.

Bonito. Simples, diz.

Tirou foto delas?

Não, esqueci minha máquina lá na casa da minha avó no dia que fui tirar as fotos dos gatos dela. Dá mó preguiça só de pensar em ir até lá na barra de novo.

E o meu carro tá na oficina.

O que aconteceu? Ah, o cara do estacionamento VIP esbarrou com ele em algum lugar.

Ai... odeio esses manobristas.

Bebe mais um gole do café com leite, já na temperatura ideal. O suficiente para aquecer sua garganta sem maltratar a língua.

A descendente asiática observa o garoto sentado com a mãe na mesa do lado, brincando com seu carrinho vermelho de design italiano, bebendo refrigerante americano fabricado na América latina.

Mas foi coisa pequena, amanha eu vou pegar ele e... e ir até a barra.

Que merda. É.

Mas, fala mais das esculturas.

Sacode a cabeça, escapando de sua hipnose memorial desencadeada pelo colar da mãe do menino. Oi? Ah, sim, falo sim.

Tinha uma, pintada com tinta preta que era, quer dizer, parecia ser um garoto novinho fazendo bico, mas com a boca aberta. Com os lábios jogados pra frente, finos.

Como se estivesse reclamando de alguma coisa.

Mas, sem nenhuma expressão no rosto que, que encaixasse, sabe?

Todos os rostos eram sem expressão. Ou pareciam falsos, não sei. Falsos sentimentos.

Uma pessoa que nasceu cega, ela sabe que quando sorri os muculos de sua bochecha puxam os lados da boca pra cima, que linhas de expressão ligam o nariz à boca.

Que apertamos nossos olhos e que de vez em quando, levantamos as sobrancelhas quando sorrimos.

Quer dizer, quem é cego pode saber disso.

Quem é cego pode apalpar o rosto de alguém enquanto esse sorri.

Mas, mas. Não sei. É tão estranho isso.

Passei uns bons dez minutos olhando esse negrinho fazendo bico.

E ela leva a xícara de chocolate até a boca.

O cheiro intenso adentra suas narinas.

Doce, denso. Um de seus cheiros favoritos.

A fotógrafa já parece meio melancólica também, pensativa.

Começa. Sabe aquele escritor que eu gosto?

O Lourenço. Sei, você me fez ler os livros dele.

Fiz. Mas você gostou. É, gostei.

Tá, o que eu ia falar é que outro dia eu li uma HQ dele, “A caixa da Areia”, em que em uma parte ele dizia que uma foto pode ser mais realística, mas que um desenho capta mais realidade.

Isso, logo depois de citar outro filósofo que classificou realidade como sendo o modo de ser das coisas fora da mente humana ou independentemente da mente humana.

Sei, inteligente, interessante.

Eu acho que a realidade não é fixa, eu acho que a mente humana é que faz tudo parecer mais certo. Não que tudo pareça certo pra mim, ou pra você. É tudo uma confusão maluca.

Mas, eu acho que as coisas são mais estranhas do que realmente as interpretamos.

Mais incertas. Incompletas eu acho.

A mente humana tem a tendência de completar as coisas baseada nas nossas próprias experiências passadas.

Tipo, se vemos três quartos de um circulo, vamos saber que é um circulo, vai ser um círculo, porque a experiência de vida nos leva a associar os três quartos com a coisa toda.

Tipo, se vemos um pivete na rua, ficamos com medo, porque o passado nos diz que pode ser perigoso, que ele pode tentar nos assaltar.

Mas esses impulsos do cérebro, eles vem da visão, acho que esculpir sem ver, pintar sem ver, escrever sem ver, que nem aquele poeta lá fazia, esqueci o nome dele, é muito mais verdadeiro, mais sincero do que vendo.

Do que você tá rindo? Ah, desculpa, é que eu me lembrei de “Sexto Sentido” agora. Do garotinho escrevendo que queria matar todo mundo quando escrevia de olhos fechados. Escrevendo os seus próprios pensamentos subconscientes direto na folha. É, eu lembro disso. Muito tenso esse filme.

desapego

2010-10-07T19:36:00.000-03:00

.

No sono me perco
As pálpebras pesam
A letra entorta
o pensamento esgota
dessa vez
termino a poesia
no primeiro verso
mas retorno
quando acordar.

----------------------------------------------------

Estou sem forças
Acordei cansado
Estou sem forças
até pra pensar
seja lá qualquer coisa
Digo Corta,
Concordo acabado
sem nem entender
o significado
Hoje
estou sem forças
até pra levar
adiante
de minhas palavras
a confusão constante

P.S : escrevi em dias diferentes. mas resolvi coloca-las juntas por causa da semelhança dos temas
acredito que possa depois uni-las. Falta só o pedaço do meio. O pedaço em que estou dormindo. Não sei.

.

impressões da tarde de um sábado

2010-10-04T09:28:00.002-03:00

A impressão da incapacidade
é altamente tóxica
e cada vez que inspiro agoniado sobre
sua massa disforme me sinto
fraco e imaginário
em meus estranhos pensamentos
já a tanto tempo radioativos e envenenados

por todo esse esforço desmedido
de fazer o que espero
conseguir ser bom em.

por toda essa tensão no meu pescoço
culpa de tantas razões que desconheço

por causa de meus olhos
abertos na madrugada
olhando para o nada escuro

por causa do branco
da folha de papel

por causa dos lábios
vermelhos
e olhares
quase discretos
vindos de todas as direções

meus estranhos pensamentos
estão radioativos e envenenados.
mutantes e talvez, talvez extraordinários.

.

Escada de emergência

2010-09-19T19:40:00.001-03:00

Introdução

Escada de emergência. Cinza, dura, áspera, coberta por uma camada suave de poeira.

Uma garota desce com fones de ouvido. Close nos sapatos, surrados e na barra da calça, rasgada. Para, olha para cima. Eco, um latido de cachorro em algum andar. Porta batendo. Aceleração. Árvores, balançando com o vento. Algumas nuvens vagam brancas perdidas pelo céu azul. Despertador, mão, escova de dentes. Close nas olheiras. Cachorro latindo. Noticiário das seis e meia da manhã. Ontem houve um acidente, três pessoas morreram na hora. Água fervendo, café. A garota ajeita o cabelo no espelho da portaria. Uma empregada limpa o lado de fora de uma janela, risco necessário. Papagaios na antena. Avião voando ao contrário. Sol nascendo, nascendo. Clarão. Grito, grito. Escova de dentes. Cospe a espuma. Risada.

Cena I

Um homem sentado numa cadeira em um bar de esquina. Perfil, barba por fazer.
O jornal dobrado ao lado de seu braço esquerdo.

Ei, Ei, bom dia. Me traz um suco de laranja ?

Ah, e um maço daqueles vermelhos ali.

Ok Ok, mais alguma coisa seu Carlos ?

Carlos

Não, por enquanto não. Obrigado.

Acomoda-se confortavelmente no encosto. Escorrega a cintura para frente.

Tira os óculos escuros e os apoia na mesa. Pega o jornal. Primeira página, mais uma notícia irrelevante. Época de eleições, qualquer besteira vai pra primeira página. Troca de dinheiro vivo na ante-sala do presidente. Nada importante. Corrupção ? Quem liga ? Passa um carro com um alto falante anunciando alguma coisa ridícula, algum candidato. Árvores balançando com o vento. Algumas nuvens vagam brancas pelo céu azul. Obituário, no fim do primeiro caderno.

Mario Pereira Gomes. A família convida para a missa de 7^o dia.

Carlos inclina a cabeça para o lado, para baixo. Coitado do velho Mario.

Aqui o suco.

Carlos

E o cigarro, trouxe ?

Carlos coça o olho. Olha para o lado de fora. Passa uma garota usando um vestido branco, curto.

Sacolas de supermercado machucando seus dedos frágeis. Do outro lado da rua, um velho de olhos azuis espera o sinal abrir. Nenhum carro passa. Mas ele espera mesmo assim. Respira fundo. Barulho do copo batendo na mesa. Agudo, “clang”. O garçom volta ao balcão e pega o maço de cigarros. Entrega. Carlos dobra o jornal e o coloca de volta na mesa, ao lado dos óculos.

Sacode a cabeça, agradecendo. Coitado do Mario. Árvores, nuvens. O velho atravessa.

Entra no bar. E senta na mesa ao lado. Respira fundo. Sorri para a câmera. Carlos sacode o copo de suco de laranja, já quase vazio. Barulho do gelo batendo no vidro, “clang, clang, clang”. Tela escura. Interferência. Notícias misturadas, várias vozes. Interferência.

Crimes. Corrupção. Barulho de batida de carro.

Tavares ( o velho)

Oi, perdão, você poderia me informar que horas são ?

Carlos

Horas ?

Tavares

É, As horas, sabe que horas são ?

Carlos levanta o braço para olhar o relógio. Uma de suas sobrancelhas inclina-se alguns graus, em sinal de dúvida. Com o outro braço ele dá alguns petelecos no vidro redondo.

Carlos

Estranho, meu relógio parou.

O velho morde a parte interna de sua bochecha e aperta os lábios, levemente angustiado.

Estica o braço para chamar o Garçom. Close no aviso de proibido fumar. Do lado de fora

passa um homem alto passeando com seu cachorro poodle. Cadela ? Cachorra ?

Proibido fumar.

Tavares

Ah, sim, obrigado de qualquer jeito.

Último gole. Estala o pescoço, sorri para o velho.

Carlos

Hei, hei, garçom, traz a conta, por favor ?

Qual seu nome senhor ?

Tavares

Meu nome é Igor. Mas todo mundo me chama de Tavares. É mais fácil lembrar.

Você vem muito aqui nesse bar ? Não lembro de ter visto você antes por aqui.

Carlos

há, há, engraçado, eu ia perguntar a mesma coisa.

Você não tem cara de freguês novo mesmo não.

Tavares

Ah, obrigado eu acho.

Em Câmera acelerada, o garçom traz a conta. Carlos se despede de tavares. Levanta.

Do lado de fora, sua primeira ação é pegar o isqueiro e colocar um cigarro na boca.

A velocidade da câmera volta ao normal quando surge o fogo. Close no fogo, azul, laranja, vermelho e amarelo. Barulho de algo fritando. O cigarro acende, fluem as primeiras fumaças.

Olha para o lado, o cara alto está pegando os detritos do cachorro. Tuc, tac, muda o anúncio no pequeno outdoor rotativo na outra esquina. É proibido fumar.

Carlos

Coitado do Mario.

Pensa, em voz alta. Piscar de olhos. Um garoto assusta um grupo inocente de pombos.

O poodle late ao ver os pássaros voando. Tavares ri de alguma besteira que o garçom fala.

.

é só isso mesmo.

2010-09-11T18:05:00.002-03:00

.

As brancas paredes soam ásperas
enquanto observo-as sem esperança
encarando amargurado este vazio
revira em meu estômago aquela ânsia.

aquela que pulsa e faz tremer meus pulsos
cada vez que tento invocar do fundo
algum impulso que me faça avançar
em palavras e significados
muitas vezes desconectados.
o sentido não é o importante.
nada faz sentido afinal de contas...

E nada mais será como as folhas caindo das árvores
no outono de mais um ano que se passa
despercebido
incompreendido
ou mais algum adjetivo.

acabo destruído, depois de tanto tempo a pensar em tentativas de poesia.
não, não nasci para isso.
Mas é como um vício.
não nascemos para os vícios.
Eles se impõem, mais fortes do que todo o resto
mesmo que por alguns poucos instantes
e só.

Já me sinto melhor.

Ignoro a métrica clássica, culta.
Como soam os sons das palavras é o que mais importa.
mesmo que não fique bom
mesmo que à ninguém agrade
mesmo que o que escrevo agora não seja
tão bom quanto o que já escrevi
em outro momento de minha vida

A minha opinião pode mudar, se transformar.
posso ser outra pessoa, ou coisa.
mas o vicio continua.
imposto pelo entorno
o entorno que um dia irá me devorar
embora possa eu não ser mais
eu mesmo quando isso acontecer.

quem liga ?
bom, ruim...
olha, pra mim tanto faz.

.

Molly's Chambers ?

2010-09-05T16:20:00.000-03:00

.

Hoje me apaixonei pela garota que usa um lápis preto de tabuada.
A garota que gosta de "Kings of Leon". Conheci ela no avião, ou no cinema.
Provavelmente os dois. Fugimos para a Guatemala.
Bebemos tequila e fumamos charutos cubanos. Assistimos ao grande show
sem pagar nada, olhando, pelo elevador panorâmico.
Nos beijamos sob o soar do alarme.
Mas não sem antes sacanear um vendedor inocente e dançar "twist" com a música
dos auto-falantes da loja de infinitas variações.

Por alguma razão, sua aparência parecia inconstante.
como que, com o tempo ou por alguma fuga nossa, irrelevante, ela tivesse que mudar.
Poderíamos estar fugindo de alguma coisa, ou alguém ?
Lembro de seus cabelos longos, deles compridos ou ruivos ou negros.
Lembro de suas roupas, infindáveis cores.

"Kings of Leon" ? Talvez fosse outra banda. Ouvimos tantas coisas...
Desde "Doris Day" até "Elvis", passando por "Lester Young",
"Miles Davis", "Frank Sinatra", "Duke Ellington",
"Beatles", "Franz Ferdinand"...
"Devendra"...
o resto eu não sei, ou... ah, deixa pra lá.
Enfim...

Acho que vivemos muito tempo. Fugimos muito tempo.
Eu não sabia de onde a conhecia (a garota do lápis).
Era como se já tivéssemos nos encontrado antes,
ou em outra vida.
Sem que soubéssemos.
Lembro de falar-lhe sobre outra garota...

"Eu estava aqui, indo em direção à escada rolante, distraído, olhando para meus pés,
talvez triste, não lembro, quando, ao levantar meus olhos...
encontrei a garota que pareceu, por muitos meses, ou anos... a mais linda.
Nossos olhos se amaram opacos, nublados e distantes poucos
segundos, ou milésimos.... como se trocássemos cartas.
Cartas com seu perfume. Telegramas ? O código morse de nossa pálpebras.
Virei, tímido, o meu rosto e pisei no chão que descia, da escada.
No meio do caminho olhei para trás mais uma vez.
Para nada. Ou tudo.
Virei só pra encontrar um espaço vazio onde ela estava antes." disse.
"Talvez ela fosse você" continuei.

E a garota do lápis só ria.
Nesse dia, como estávamos bobos.
Foi logo antes de entrar na loja... e dançar.

Você, leitor, ouvinte, pessoa. Você acredita em sonhos conjuntos?
Por alguma razão eu, acordei com a certeza de que essa garota do lápis
deve existir de verdade.
E um dia, espero,
nos lembraremos de nosso sonho, nossos sonhos...
E nos encontraremos.

Com os olhos opacos, nublados...

.

brotamento

2010-08-30T22:49:00.000-03:00

psicografo palavras de meu prórpio subconsciente em pura profusão de letras e sentimentos . tudo, tudo, tudo que eu não penso e interpretado pela a ausência de mim mesmo. não penso. logo, não existo. quer dizer. o que eu penso não se aplica. não aqui. eu simplesmente teclo as teclas ou mexo a caneta. psicografo minhas próprias palavras que brotam ou jorram de minha boca ou nem isso. palavras que escutei a um bom tempo
ou nenhum. algo que gritam na sala de estar. é tudo estado de esp´rito nem sei se acerto a ortografia.
o que é ortografia ?
ortografia é mais um impedimento para nossas... qual a apalavra ? não sei. expressionismo. lembram de dadaísmo? vi simpsons hoje de manhã. fim.

até no banheiro ?

2010-08-15T15:39:00.000-03:00

.

Vovó... o que é um anjinho da guarda ?
porque, sempre que eu me machuco falam que eu tenho um anjinho da guarda muito bom.
anjinho da guarda. bom, anjinho da guarda é um anjinho que fica sempre
bem pertinho de você,
pra te proteger, pra tomar conta, pra cuidar de você...
o tempo todo vovó ?
É, meu filho, o tempo todo.
Até no banheiro ?
Claro.
não sei se eu quero ele comigo no banheiro.
a, menino, que isso ?
a uns meses atrás você fazia coco de porta aberta
e pedia ajuda pra tomar banho.
é, vó, mas eu tenho sete anos agora.
sou bem grandinho, pré adolescente.
besteira, garoto. você ainda é bem pequeno.
mas vó, esse meu anjinho nem é tão bom assim...
oi ?
É, vó, eu me machuco o tempo inteiro.
pelo menos você nunca quebrou nada.
é, vó, mas olha esse machucado aqui no meu joelho...
tem até uma gosminha.
Olha, vó...

.

lá no centro

2010-08-03T23:30:00.003-03:00

.

Dois homens de terno em um cafézinho do centro da cidade.
Cavé, pra quem conhece o lugar.

E então, como foi a reunião das oito da manhã, cara ?
Ah, o de sempre, aquele gordo escroto ficou falando de plano de metas e plano de metas e plano de metas.
Que bom que eu não fui então, não ia aguentar ouvir isso de novo.
Ah, mas ele vai falar de novo na reunião das dezasseis horas.
Nessa, graças a Deus, eu não vou também. me chamaram lá em cima. pra discutir um projeto meu de um bom tempo atras.

poxa, rapaz, que sorte a sua.
não sei, tenho medo de estragar alguma coisa. ando muito estressado, sabe ?
ah, sei, tem aquele rolo lá com seu filho que tá indo mal na escola né ?
nah, não é isso não. ir mal na escola é normal, eu acho. bom, eu ia. e cheguei onde cheguei, né ?
mas podia ser melhor.
sempre pode se melhor.
sempre. mas, então, porque o stress ?
ah, a princípio, essa coisa toda de rotina.
mas, pensando muito a respeito cheguei a conclusão que,
na verdade,
o problema todo é culpa do eclair de creme.

eclair de creme ?
é, isso mesmo. mas, enfim, tenho que ir agora. até mais.
foi bom encontrar com você.
a gente trabalha no mesmo andar. a gente se encontra todo dia.
só figura de linguagem.
então não foi ?
foi, porra, sempre é. Só que já falo isso isso mesmo sem querer.
boa educação, sei lá. algo do tipo.
(levanta)

ei, porra, não vai pagar a conta não ?
eu paguei na ultima vez, porra. sua vez.
ah, tá. que merda. (resmunga)
Ei ! moça, me dá dois eclairs de creme pra viagem ?
eles não são um problema ?
é complicado.
depois explico.
traz a conta junto, viu, moça ?
...

sanguessugas

2010-07-15T01:56:00.002-03:00

QUE SILÊNCIO

Puxa, é mesmo

mas agora estamos falando

acabando com o silêncio

não tem mais aquele zumbido

nos filmes é comum colocarem um

barulho grave em cenas sem som

tentando fazer o efeito que o silêncio faz

o silêncio não é a ausência de som.

O silêncio é um barulho.

Confortante. Solitário.

Carente. Ele demanda nossa atenção.

Como uma criança recém-nascida.

recém nascidos não demandam nada.

só gritam.

fazem barulho.

A noite é silenciosa.

Mais do que o dia.

A noite é uma criança.

Mentira, cara, a noite é barulhenta.

Mas diferente.

Sempre tem barulho e silêncio.

Não. Pode ter silêncio sem barulho.

Mas não tem barulho sem silêncio.

Puxa, e você devia pensar antes de falar, que tal ?

Você já bebeu quantas cervejas ?

Ein ?

A, umas quatro.

Quatro... e você já tá falando

essas merdas todas ?

que merdas ?

Ok, não tem barulho sem silêncio nem silêncio sem barulho.

Se não tivesse barulho como saberíamos o que é o silêncio ?

Já pensou o que um surdo acharia de nossa conversa ?

Ish...ufa, ainda bem que ele não ia poder ouvir. HAHAHA !

EI NÃO É ENGRAçADO NÃO.

Minha avó conhece um cara que ficou surdo.

Como ?

Conhecendo, oras.

Não ! há... você bebeu também. Como ele ficou surdo ?

Escovando os dentes...

Eita. Mas como ?

Não importa. Só importa que depois ele aprendeu leitura labial

e daí ?

Vai que tem algum surdo lendo a gente ?

Nossos lábios,

nossas palavras ?

como ? só tem a gente aqui...

Será que realmente faz silêncio na mente do surdo ?

Sem barulho não tem silêncio.

Nós só somos surdos mesmo quando morremos.

você sempre fala essas coisas... meio mórbidas.

Sempre tem o barulho dos nossos pensamentos.

Por mais que tentemos não pensar.

O pensamento sempre volta.

E volta.

Se continuar assim a gente vai acabar entrando em outras

discussões bacacas.

é... melhor parar mesmo.

essa barulheira toda me deixou cansado.

desliga a televisão.

e o aparelho de som.

os leitores podem ficar... não dá pra ouvir

os barulhos deles.

ei você... para de comer tanto doce... você engordou um pouco.

com quem você tá falando ?

a... nada não.

apaga as luzes, amor ?

ok.

e quando a gente sonha ?

que barulho faz ?

acho que não é nem silêncio nem barulho.

acho que é nada.

a gente só descobre depois.

ei, você tá aí ?

amor ? tá acordado ?

puxa...

que silêncio.

com todos eles

2010-07-04T09:41:00.002-03:00

.

Preciso agora só reorganizar essas palavras.
Não, recolocar.
Reescrever, com uma letra mais bonita.
Talvez seja como remodelar uma pequena escultura de massinha
(aquela de criança).
Puxa, isso realmente faz ressurgir em minha mente algumas memórias resplandescentes
de meu passado recorrente.
Essas palavras estão confusas.
Preciso criar algum sentido mais concreto.
Algo mais profundo.

Talvez deva retornar ao início e reler, para que alguma ideia nova surga em meu pensamento.
Mas, é provável que isso não me ajude em nada.
É melhor escrever olhando pro teclado mesmo, sem me distrair.
Minha inspiração instantânea vem do teclado.
O consciente é o teclado.
Invoco de meu subconsciente todas as informações necessárias para completar um texto.
Completar os textos.

Minhas costas doem, minha cadeira está meio quebrada.

Você tecla com todos os dedos ?

Estranhamente, mesmo escrevendo muito, ainda uso só os indicadores.

Eles já são diferentes dos outros dedos.
São endurecidos, estranhos.
Meus canais de passagem.

Através de meus indicadores libero as imagens de minha mente em forma lírica.
Não tão lírica assim.
E já estou me contradizendo de novo.

Mas, enfim. Meu irmão deve ter um pouco de massinha no quarto dele.
Acho que vou fazer um elefante.
Ou uma cabeça.

Talvez ela pense.

Mas não vou fazer indicadores para ela.
Menos um para que eu me sinta inferior.
Preciso é aprender a escrever com todos os dedos.

.

destranca

2010-07-04T01:33:00.001-03:00

O vidro do remédio está cheio. O rótulo esconde o conteúdo informando o que o compõe. Confiamos.

O frasco tem um peso agora.

Evidentemente terá outro quando vazio.

Um homem aperta o vidro firmemente por entre os dedos.

O cenário é o banheiro de seu apartamento.

As paredes são cobertas por azulejos de cores básicas, azuladas.

Toalhas de alta absorção estão penduradas em pequenos ganchos brancos de ponta arredondada.

Os dedos do homem são finos e fios claros de cabelo, ou pelo, escapam por alguns poros entre as juntas, entre as dobras. Sua cabeça está parcialmente inclinada para a esquerda enquanto ele presunçoso observa as olheiras que demarcam suavemente seu olhar.

Nos pés, de ossos bem destacados, ele sente o chão molhado. A água vem do chuveiro, recém usado.

E em sua cabeça, seus pensamentos remetem ao início do texto.

Ele espera que o peso varie imperceptivelmente.

Que o tempo esmaeça seus sentidos e que a falta de sentidos ilumine-se formando um clarão branco em sua massa cinzenta eletricamente estimulada.

Deseja não ter de recorrer ao frasco por vezes tão frequentes a ponto de conseguir notar a ausência de seu conteúdo.

Assim, quando surpreso perceber o fim, a última das gotas, saberá que sua saúde se manteve estável durante esse tempo que passará, caso tudo ocorra como o planejado.

Sua dor terá sido dividida de forma equilibrada.

Olho no olho, luz forte. A pupila minúscula.

Guarda o frasco na estante.

Seu braço treme.

Imagina causas absurdas.

Só dois motivos primordiais elevam-se.

Ou trememos de frio ou de medo, pensa.

Então, se não estou com frio, do que tenho medo ?

Uma música toca ao fundo, em outro cômodo

A música é calma, algum derivado de jazz.

Penteia os cabelos.

Destranca a porta.

.

Gravidus = Pesado

2010-06-17T22:46:00.001-03:00

.

Duras como concreto
São as palavras indiscretas
que chegam aos ouvidos.
demoram a unir-se em algum sentido.

A visão já ofuscada
pelo tempo, sem brilho.
humedece, incrustada
por jóias translúcidas.

Quão horrível é
que o fim chegue antes
para a obra
do que ao autor

as imagens, lembranças,
escurecem seus pensamentos
a alegria dos momentos
convertida em agonia

coitada da criança,
fadada ao esquecimento
por sorte foi curto o sofrimento
o sentimento surge
talvez mais forte
para a protagonista

do que jamais pode vir
a surgir para o enfermo.
existia o pensamento ?

a morte de algo
tão breve.
não palpável.

nada nunca mais será
igual.

nada nunca é tão igual.

.

roberto e os peixes

2010-06-12T18:28:00.000-03:00

São seis e nove da tarde, ou noite, não importa. Roberto funga sobre seus grossos dedos. O cheiro é de peixe. Um cheiro que ele despreza. Esse marítimo odor é um sinal de que algo está errado. Algo tem que estar errado. Ele lembra da ultima vez em que sentiu esse cheiro em suas mãos. Foi assaltado logo depois... perdeu o carro e as compras do supermercado, que passou horas escolhendo.

Pelo menos agora ele está em casa. O pior que pode acontecer é escorregar no tapete, ou em uma almofada. Quebrar uma costela... ou sofrer um traumatismo craniano. É isso ?

Roberto resolve ficar sentado, em frente a seu computador.

Não, o computador pode quebrar.

Roberto vai até a cama e deita.

Se escondendo em baixo de seu travesseiro de penas de ganso, ou cisne... talvez pato ou papagaio. Mas esses não são pensamentos que passam por sua cabeça. Ganso. Pronto.

Síndrome do pânico ?

Roberto, em sua imaginária segurança, imagina do que pode estar se protegendo.

E se algo na casa entrasse em curto circuito e o apartamento pegasse fogo ?

E se … seus cabelos começassem a cair ?

Não, não.

Melhor não pensar nisso.

O cheiro de peixe cada vez mais forte.

Marcando cada instante.

Instantes tão intensos que um relógio comum não poderia marcar com suas batidas ritmadas.

Cada fungada um novo pensamento.

Roberto esfrega suas mãos malcheirosas nas calças.

E nos lençóis.

O cheiro se espalha cada vez mais.

Como se a cada minuto as possibilidades de algo horrível acontecer aumentassem descontroladamente.

Roberto passa um bom tempo deitado, se contorcendo, estressado.

A maciez do colchão o acalma aos poucos.

Seu nariz ,entupido pelos ácaros invisíveis das penas do papagaio, despreocupa-se com o odor odioso.

Logo, Roberto cai em um sono agitado.

Com sonhos... não... pesadelos horríveis.

morte

2010-06-01T13:10:00.000-03:00

Na saída do recinto.

Um pequeno aviso, escrito com negras letras garrafais,

informa os presentes que o exterior se encontra fechado.

A cor branca da pequena placa contrasta com o vidro atrás dela.

O mundo está fechado.

Permaneça.

Não se arrisque.

Ele é ignorado. E ignorado,

afirma o quão ignóbeis são as pessoas

que não percebem a profundidade

de suas proféticas letras.

FECHADO.

Ele grita.

FECHADO.

Grita o aviso.

Em vão.

Mas eu não.

Eu observo seus dizeres.

Suas sábias palavras. Sua sábia palavra.

E escrevo, aos ignorantes leitores,

este pequeno texto.

Para que, a partir de agora, passem

a prestar mais atenção nestes pequenos

sinais.

depois não sabem... depois perguntam.

O porque de acabar morrendo.

Uma hora ou outra....

indagação eterna.

2010-05-23T14:42:00.000-03:00

.

Se eu sou DEUS da minha própria arte.

será que ela acredita em mim ?

.

homem de lata

2010-05-22T13:29:00.000-03:00

Seria, meu amor, só mais uma ilusão

toda essa distância entre nós ?

ou talvez estejamos realmente separados

( nossos pensamentos em pura aflição )

é demais atroz

comparar-me ao homem de lata

sem coração.

Só Sinto-me dividido

confusamente repartido

ferido

talves iludido

uma parte insiste em pesar

enquanto a a outra flutua

em puro Hedonismo.

mas, apesar de tudo isso

resguardo teu viço

constante em meus pensamentos

talvez só esteja procurando

a perfeição

talvez a sua feição

seja a mais próxima

disso

O retorno de meus atos

se condensa em transtorno

desconheço o que me torno

o entorno me confunde

o último fato

e mais estranho

é que agora não tenho mais

a insônia
incômoda.

horror letárgico

2010-05-22T13:25:00.000-03:00

.

A constante tortura
do manhoso letargo

É notavelmente
pior que a insônia
infernal, de anteriormente

Que me perseguia insensata
porém, produtiva.

Aflige-me a dívida com o tempo
em que meu corpo clamou
pelos olhos cerrados

ignorado

A angústia do cansaço
convertida em agônia
é um reflexo de pecados
contra este tempo

Cabisbaixo, não por tristesa.
Apago, a face comprimida
contra dura mesa

e as rubras espirais
são demarcadas
em carne macia

a secura na garganta

o horror
o horror do sono

.

.

sufrágio

2010-05-20T22:51:00.000-03:00

Macabro é

o desígnio incoerente

que tenro surge

com o baque surdo

sonolento

de minha cabeça

na mesa

Então...

por meio a esta

fantasiada insanidade

que invento

a partir de sofrimentos

surreais e

que possa

talvez ser uma

tentativa de sufrágio

a vontades quase

incontroláveis

de minha alma

penso que

talvez eu seja

só mais uma

pessoa sombra

que surge em soslaio

em meio a mente

dos outros

ou bem que

talvez eu seja alguém

marcante

só é certo

torno-me um lacaio

das falsas angústias

ao olhar para meu

passado próximo

surge uma estranha

melancólica saudade.

seria saudável

esse sentimento ?

me sinto tão instável

ultimamente.

roubo

2010-05-11T15:37:00.005-03:00

Embrenho-me em sonho profundo

Antevejo incerto futuro profano

previsões imemoriáveis

representações subconscientes

torno-me cada vez mais impaciente
me controlo
me reprimo

As palavras se repetem

Este sono possui meu corpo

em minhas cordoveias sinto o pulsar

do rubro sangue quente
mais lentas
mais lentas

sofro a tortura do cansaço

Constante, interminável

Me persegue serena

Arrasto-me sem rumo

Já nem sinto meus pés no chão

As palavras se repetem

torno-me

Cada vez mais raso

Cada vez menores são

minhas catarses

esse sono esse sono

Os sonhos se repetem

não me lembro

nunca me lembro

equilíbrio ?

2010-05-10T21:17:00.001-03:00

Em pretérito perfeito

Afirmo meu passado distorcido

todos os erros acometidos

que descansam, subjugados

aos mais recentes

Palavras latejantes

que cortaram a garganta

esses sentimentos infantes

que surgem

vicio tudo à trama

de meus pensamentos

que alumina de maneira

confusa e disforme

Antes disso

agora mais que perfeito

chego a pensar que errei

quando ao nascer respirei

toda a dor que causei

e toda dor que causo

Não equivale a que recebo

o dito eterno retorno, percebo,

parece tão falso

quanto a coerência de meus poemas

procuro uma resposta para este

desequilíbrio

crio transtornos

mas o peso se esconde

por traz de meus olhos

onde não posso vê-lo

embora seja tão nítido

em minha imaginação.

Quanto o calor do verão

é em meu suor

….

detalhe

2010-05-10T13:18:00.000-03:00

.

Meu blog novo é completamente "Eucêntrico"

http://incriveloutroblog.blogspot.com/

só... pequenos textos ou músicas, que não são minhas mas que demonstram o meu momento. o que estou pensando. As vezes parece mais facil do que escrever eu mesmo o que sinto.
.

Tudo sugere

2010-05-07T19:57:00.003-03:00

.

A tendência será eterna
dos orgãos a falência

As palavras serão tenras
e suaves

Quando em meu leito
de morte
As últimas pronunciar

Me deito
Aguardo a sorte

Mas vivo
Logo, aproveito
Por mais que as dores
o corpo me entorte

.

vermelho

2010-05-05T21:24:00.001-03:00

.

pranteio lágrimas secas
de meus olhos que o futuro temem
deploro invisiveis gotas
minhas pernas cada vez mais tremem

Simulo minha real tristesa
que meu corpo não afeta
vivo minha Mental tristesa.

Assisto meu choro
testemunho minha falsidade
nós, dissimulados em coro

em minha mais pura rebelião fisica
anarquista, caótica.
meus pensamentos
meus pensamentos se mantes fixos

... pausa

são aqueles meus arrependimentos
dos quais meu corpo agradece
ocultos

Rebelde corpo

enquanto isso, à minha frente
tua face úmida.

a brancura de seus olhos já avermelhada.

a brancura de meus pensamentos já avermelhada.
corrompida
...

e mais nada.
só a promessa.

.

.

constância eufórica modernista

2010-05-03T21:30:00.000-03:00

.

opa, me vê o de sempre ?
desculpa senhor mas não lembro de você ter vindo aqui antes.
A.
lugar errado.
É tudo tão igual.

Opa, bom dia Joana.
Meu nome não é esse.
A.
Pessoa errada.

...

.

Neblina

2010-05-02T21:08:00.003-03:00

.

- BAM ! -

O punho revestido de enorme e acolchoada luva vermelha com força acerta a tela.

A imagem escurece levemente e treme enquanto se abaixa.

Aos poucos se normaliza, levanta.

Ainda com um leve balançar, o rosto do punho surge por entre a neblina.

Entre seu nariz batatudo e sua boca gordamente carnuda,

um moutache negro como a noite esconde seu lábio superior.

se aproxima.

Um gigante, como um lutador de sumo, que seria idolatrado no Japão.

As roupas não são de normal boxeador.

Sim, as luvas estão lá.

Mas seu corpo é envolvido por um uniforme cinza esverdeado.

seus enorme pés, cobertos por botas industriais de ponta de ferro.

- BAM ! -

Mais um soco, dessa vez direto na costela.

Quem recebe é um pequeno e muito magro menino.

Pelado

ele cambaleia tropeçante pelo ringue.

cai por cima dos elásticos azuis da borda.

eles levemente se esticam com seu ridículo peso.

Os braços estendidos um para cada direção, apoiados.

Com dificuldade levanta-os, tentando proteger ser rosto.

Olho roxo.

A visão embaça. O tempo não passa.

-LEVANTA MOLEQUE !

grita o monstro obeso.

A criança levanta a cabeça e, com os olhos lagrimejantes

balbucia ofegante:

-Mas papai, e-eu não sei lutar, pa-papai

-BAM ! -

Desaba o infanto. As mãos ao rosto. Agonia, dor. Como um porco que percebe-se na fila para o abate ele grita. Assustado, rasteja com as costas no chão. Com dificuldade rasteja.

A neblina cobre a imagem.

Sua fuga é em vão. Descobre a outra borda do ringue.

Suando, ele vira a cabeça.

[ Continua... ]

Faraó

2010-04-29T23:55:00.001-03:00

verdade

2010-04-28T21:40:00.001-03:00

a seguir

2010-04-28T13:43:00.001-03:00

informo ao respeitavel público que serão publicados aqui neste blog uma série de meus desenhos. os textos sairão de férias alguns dias.

transferência

2010-04-28T13:36:00.000-03:00

.

é esta culpa que me atrai
é esta angustia que me alegra
este incomodo que me inspira
essas dores que me divertem

mas só com a caneta na mão
e o papel em frente.

quando não.
tento esquecer

.

Rombo II

2010-04-19T22:18:00.000-03:00

IRA.

Me transformo em meu transtorno.
Me torno o meu entorno.
Adapto-me totalmente a essas partes latentes,
latejantes de meus pensamentos.

Escrevo mais palavras.
Jogo aos ventos.
Tento, tento, tento compreender alguma coisa de mim mesmo.
Uivo.
Invoco –novamente- a ira raivosa
que, como uma explosão azul (em um filme todo cor de rosa),
me libera. E eu misturo verso e prosa.

Sou guiado para o sul, para baixo.
E cá estou novamente.
Com a mesma palavra e a mesma rima.
Planto uma semente.
Continuo em frente e chego em cima.
E mais e mais uns poucos.
– meus pensamentos começam de novo a ficar roucos –
Já é de madrugada.

A coruja me observa do galho, sonolenta, espantada.
E eu como um remendado espantalho, afugento
(imóvel)

os maus espíritos que surgem das sombras estas obscuras, obscenas horas.
Sou subordinado ao Estado e as leis naturais do ser humano.
Mas não confio em nenhum dos dois.
Isso eu continuo depois....

Aqui, agora, observo.
Não entendo, sento cego em minha ignorância
que abunda, absurda, sob minha flácida ...

A negritude eu falho em espantar.
Ela me escala, rápida como uma bala.
E não para. Até chegar ao todo.
E sinto o peso da existência sobre meus ombros.

E como um recém formado rombo eu não vejo seu fundo.
Jogo uma pedra e só escuto um baixo som abafado.
Durmo, comprimido, compreenssado.
Não era sono minha depressão.

Sento, sem paz.
Sem paz me sento torto e tento
- como quase um aborto –
me desprendo deste meu útero.
De meu casulo obscuro.
Para o qual de certa forma vou sempre tentar voltar.

O pensamento Tão puro.

.

ilusões?

2010-04-19T22:02:00.001-03:00

.

você percebe os rostos espalhados pelo chão?

espalhados pelas paredes.

os animais.

você vê eles nas nuvens?

outro dia eu vi um tubarão comendo um coelhinho.

nas nuvens o que mais se vê são coelhinhos e ovelhinhas.

ou dragões... mas um pouquinho menos.

p.s dei um jeito no teclado.
o único problema agora é com a interrogação.
para usa-la eu tenho que apertar o alt da direita e o w ...
nada tão horrivel.

.

inferno acentuado

2010-04-18T13:29:00.002-03:00

odeio essa porcaria desse teclado desse laptop americano que nao tem acento nenhum. nem til nem vovo nem vovo o com chapeu e o da exclamacao a... tambem nao tem cecidilha. que inferno.

para pessoas que escrevem... comprar laptop la fora nao compenca tanto assim. estou completamente enfurecido. acho que vou comecar a escrever meus textos na escola. tenho escolha ?

Rombo I

2010-03-29T21:42:00.003-03:00

.

A caneta escreve.
Eu mexo os dedos
Todos os meus pensamentos se espalham pela infinita imensidão de meu subconsciente.
Toda a existência se torna um enorme absurdo incompreensível.
me cerca um muro intransponível.
Impossível compreensão.

Talvez seja só sono toda esta minha depressão.
A grande angústia da criação. A dor do poeta.
Uma necessidade para invocar esta chamada inspiração?

De nada me parecem úteis.
Mais duas expressões fúteis.
Mais duas para a montanha das inúteis.

Repetição.
Minha maior especialidade. Especialidade. Habilidade?

Não. Não possuo. Só finjo.
E no fingimento crio minha própria (imprópria) realidade de mentira.
– de Zeus invoco a ira –
E como uma pequena criança faz birra, eu repito, aflito, o que eu quero e não quero.
(o que já nem mais me lembro)

Sento, sem paz. Obedeço, meus pais. E nesse país tudo continua indo por água abaixo.
Tão clichê, falar do país. Tudo já foi dito.

Repetição.
Hei, quieto, fala baixo, presta atenção.
Acredito que esse texto não tenha sentido.

– prossigo, perdido-

Algo assim não pode com carinho ser tido.
Mais verbos soltos, sortidos.
Agora me perco novamente (sórdido) nesse texto sem nexo.
Um vetor torto novamente parte aqui de dentro de minha mente.
E por mais que eu lamente, nada vai me salvar.
Alinhar-me com a realidade.
Aquela de mentira, lembra?

formspring.me

2010-03-22T22:58:00.001-03:00

Ask me anything http://formspring.me/eriktemporal

insônia

2010-03-02T19:50:00.000-03:00

.

esse peso esso peso esse peso
pensamento.
é como uma teia que me prende acordado me prende acordado.
os primeiros quinze minutos passam muito rapido, mas os três seguintes parecem ter sido acorrentados.
presos ?
teia teia.

você conheçe não conheçe ?
aqueles pensamentos que vem antes de dormir... ou aqueles pensamentos que vem quando você quer que o tempo passe rapido. aqueles pensamentos que são tantos que não tem nem como descrever. aqueles que você nem se lembra de ter pensado depois.

tecidos pela aranha do subconsciente.
pela aranha pela aranha.

o que o seu subcosciente acha disso ?
ele acha disso ?
nãe entendo mais nada.

.

Fritz I

2010-02-28T21:38:00.001-03:00

O carro escala calmamente por cima da negra estrada. Uma parede de pedras úmidas e esverdeadas se eleva à direita e um desfiladeiro escuro ao lado esquerdo. A chuva é intensa. E a muito bem treinada visão de Fritz, nosso herói, não é de nada útil nesse momento. A lua brilha cheia com estranha intensidade no céu pouco estrelado. Noites como essa alegram Fritz. É em noites como essa que seus lindos companheiros de trabalho saem de casa. Uma breve olhada para o banco de traz. Sua longa arma de dois largos canos está deitada, relaxando sobre o acolchoado. Sua maleta, vermelha pela ferrugem, está atrás do banco de carona. Presas ao mesmo banco duas facas longas e prateadas iluminam-se fracamente com a lua. E uma grande lanterna amarelada escorrega de um lado para o outro nas fechadas e arriscadas curvas. Trovões soltam gritos guturais ao fundo e raios sobrepõem-se ao brilho lunar. Túnel. Algumas poucas luzes estão parcialmente acesas ou piscando, enquanto que a maioria observa o carro sem nenhuma manifestação aparente. Os freios são ativados. Ele desce do carro e cambaleia até a porta traseira. Alcança a lanterna e uma das bem afiadas facas. Logo ele já está em pé virado de peito para a mala do carro. Fritz segura a faca com os dentes enquanto abre o compartimento. O barulho do atrito metálico machuca os ouvidos, é escuro dentro da mala. Algo grande. Fritz treme levemente com o frio e ascende a lanterna, apontando para o chão. Ao levantar o facho lentamente, a figura antes escura e irreconhecível revela-se como um bezerro inconsciente e machucado. A mala do carro de fritz está avermelhada pelo sangue quente do animal. Como uma mãe abraça o seu filho quando ele nasce, fritz toma o animal em seus braços. E como um médico, Fritz carrega o animal. E como um filho se torna parte do mundo, o animal se torna parte da lisa negritude do chão. Seu carro está a uma distância de aproximadamente 30 metros. Os passos de nosso herói são pesados, ele arrasta seu pé esquerdo. Sua calça jeans está rasgada e suja de sangue. Assim como sua camiseta. Antes branca, agora bicolor. Ele volta ao seu ponto de partida, ofegando. Alcança sua arma. Alcança suas armas. Levanta-se novamente. Carregado. Sua bolsa pesa, cheia de balas prateadas. Seus olhos esverdeados têm as pupilas dilatadas. Os trovões soltam estranhos baixos gritos à distância.

twist

2010-02-19T23:30:00.002-02:00

A pequena de cabelos cacheados olha carinhosamente para o estranho objeto no meio da sala de sua casa. Ele não se move. Nunca ninguém saberá o que se passa na cabeça de quem não se comunica. No caso, de quem não consegue se comunicar. Curta é a compreensão que temos da complexidade dos infantis pensamentos. Pois, pois bem, nesse dia foi um pouquinho diferente.

E Da mesma maneira como a pequena sorriu ao ver o objeto.

O objeto sorriu ao ver a criança.

Tudo depende, o objeto diz para ela, com sua voz amorosa

-Ele é um liquidificador- .

De vez em quando, até mesmo um eletrodoméstico falante pode não parecer algo tão estranho assim (continua ele). Por exemplo, você não gritou, você não parece assustada. Talvez você não entenda nada do que eu digo. Talvez você não conheça o mundo suficiente para pensar algo como.

HEY, aquele liquidificador ta falando, MANHÊ !

Bom. O que eu posso fazer ?

Falar. Falar. Falar.

Nem liquidificar eu consigo mais.

Aquelas pedras que seu irmão colocou em mim outro dia quebraram as minhas pás.

Acho que por isso eu vou ser jogado fora.

Imagina só ...

passar a vida inteira trabalhando nessa casa para ser jogado fora assim ...

de um dia pro outro.

Escuta criança.

Sua família não liga pro esforço dos outros não.

Não liga pro sofrimento que é quebrar gelo pra caipirinha

ou pra fazer milkshake.

Nããão ... isso não é nada pra eles.

Desculpa, desculpa. Não devia ter falado essas coisas.

Como é que seu irmão fala pros amigos?

Abstrai.

Porque você ta me olhando assim ?

Eu sei que é estranho.

Eu to no meio da sala.

Alias, do lado da porta da saída.

O que não é nada muito comum pra um liquidificador. Minha locação é quase tão estranha quanto a minha estranha capacidade de falar.

Alias... você fala garota ?

você é bem calada, isso com certeza.

Bom, tanto faz. Vou ser jogado fora mesmo.

O que pensam sobre mim não me importa muito mais.

Se é que você entende alguma coisa que eu falo.

Vou ser Descartado

Talvez... parcialmente reciclado.

Talvez eu até volte pra essa casa.

Não sei... como latinha de refrigerante ou ... sei lá... algo mais chic né ?

tipo... uma televisão ou ou um computador.

Por que o demoniozinho que é seu irmão colocou aquelas pedras em mim?

Tenho prestado atenção nele desde o primeiro dia em que ele entrou nessa casa.

Acho que eu sempre soube que o meu fim viria pelas mãos dele.

Acho que esse sentimento você não teve ainda não é, garota ?

o sentimento do fim.

O silêncio reina por um tempo.

Algumas coisas nesse mundo nunca serão explicadas.

E da mesma maneira como o destruído liquidificador falou com a criança naquele dia.

A criança também falou com o liquidificador.

Sua primeira palavra.

Falar.

Ela diz.

Aww.

Ele diz.

Sua ultima palavra.

penetrante.

2010-02-17T01:30:00.000-02:00

Getúlio I

2010-02-15T03:17:00.000-02:00

Noite azulada.

O cochilo de Getúlio estendeu-se por bem mais tempo do que ele planejara.

Muito mais tempo.

Um cochilo de quatro horas e meia ?

agora já está na hora da janta.

E tinha tantos planos para a desperdiçada tarde.

Como ver aquele programa legal do “discovery channel”

e ir comprar refrigerante no supermercado

ou até mesmo tomar um banho, tarefa árdua que não fazia a alguns ociosos dias.

Devia ter pensado nesse tipo de problema quando comprou seu maravilhoso sofá vermelho,

algo meio indiano,

aquela modinha que veio com a novela deve ter influenciado

( mesmo que completamente contra o gosto de Getúlio)

a compra da peça.

O sofá tem três lugares, marcados por grande e exageradamente fofas almofadas.

Almofadas estofadas com algo realmente confortável, que até hoje não sei o que é.

Deve ser uma dessas coisas novas.

Hoje em dia sempre tem coisas novas.

amo esse sofá.

Esqueci a televisão ligada.

Dormi esperando o programa do cara estranho.

Faz muito tempo que eu não escuto “octopus’s garden”

(aquela musica divertida dos Beatles).

Acho que ainda estou com sono.

Getúlio tenta se levantar.

Getúlio falha.

As vezes esse sofá é irritantemente confortável.

Getúlio é um piadista perdido.

Com o senso de humor perdido, quero dizer.

Quando mais jovem as piadas vinham com tanta facilidade, hoje só consegue ser irônico.

As coisas são mais diretas hoje em dia.

Mais dinâmicas, mais cheias de ação.

Nem o batman é engraçado hoje em dia.

Getúlio se cagava de rir vendo batman.

Hoje ... sente medo.

oi

2010-02-15T02:43:00.002-02:00

dois meses sem internet ? dois meses muito produtivos. voltei. juro que voltei.

isso ?

2009-11-21T17:35:00.000-02:00

.

quanto mais eu penso.
mais chego a conclusão de que a brincadeira,

de que a brincadeira nada mais é do que o espaço perdido.

o espaço perdido entre a verdade e a mentira.

.

linhas

2009-11-20T21:12:00.003-02:00

e a baleia, após seu útimo combate, seu único grande combate, mergulha para as profundezas.

E, na escuridão, se torna um só com o oceano.

Talvês.

Talvês algum dia, pequenas formas de vida (que para ela sempre pareceram bem menos desenvolvidas) possam acabar se misturando com seu corpo.

essa idéia parecia estranhamente confortavél nesse momento.

tão sozinha.

o sangue não escorria de suas feridas.

o sangue se espalhava pelas águas enquanto ela afundava.

uma vermelha núvem de fumaça rubra.

invisível.

é tudo tão escuro aqui.

impacto surdo.

bons sonhos nobre gigante.

quanto custa ?

2009-11-17T17:05:00.011-02:00

Ele era só mais um caixa.

Trabalhava em um supermercado, daqueles bem grandes, daqueles que quase parecem limpos, onde tem peixe quase fresco e onde tudo é quase organizado.

Ele não era bonito, mas, nem tão feio assim. O caixa, digo, não o supermercado.

Sentava em seu posto de trabalho no início da manha e ia embora ao fim da tarde (com um pequeno intervalo ao horário do almoço, no qual, sempre comia a mesma mesma refeição)

Sua fraca condição física (e acadêmica) impedia-o de exercer algum outro emprego.

Algum outro emprego que demandasse mais de sua condição física (e acadêmica), digo.

Era o único.

O único homem entre as outras pessoas no mesmo posto que ele.

Nunca fora bom na proximidade com o sexo oposto.

Sempre fora tímido demais, fechado demais.

Faltava-lhe autoconfiança.

E agora, não tinha nenhum(a) amigo(a) de trabalho.

friday 13

2009-11-13T22:16:00.000-02:00

detalhe da granja do meu amigo carlos.
sim... uma estatueta perdida no meio da grama, no meio do nada.

podia chamar essa de... colheita do nada. nah... muito tosco.

.

woody allen ?

2009-11-12T15:01:00.001-02:00

é.

aqui não ficou tão parecido.

...

alias ... nada parecido.

new flowers

2009-11-12T14:55:00.001-02:00

na minha varanda.

laranja.

brilham de manha.

se vão a noite.

não tenho muito o que falar.

não sobre elas.

porcaria

2009-11-03T19:12:00.001-02:00

esse post é só mais uma bela porcaria. que nem os outros dois, que no caderno ficaram bons ... mas aqui ... nem tanto. chego a conclusão, de que uma coisa é escrever em um caderno, com desenhos e jeitinho, e outra é escrever um texto para por no blog. Desculpa. ja já melhoro o conteudo.

texto

2009-11-01T21:20:00.002-02:00

.

Sou Eu.

aqui.

leia-me.
sou feito de simbolos.
unidos.
letras, soltas e encaixadas.

palavras.

eu

sou o que você acha que sou.
não passo disso.

tudo isso.

- edit -

sou um lixo.
um bicho
sem pé nem cabeça.
esqueça.
continuo o texto acabado.
comvexo complexo.
qual a matéria de física agora ?

tudo isso.
me perco.
o texto concerto.
concerto ?
mozart
bach
art.
pop art.
atirar
matar.

e tu ?
o que tu é ?
mais do que nada ou menos do que tudo ?
talvês nenhum dos dois.
me conta depois.

.

.

o mago

2009-10-21T22:00:00.003-02:00

O mágico deprimido
Alegra as pessoas
com suas mentiras.

Artista.

Incrível !

Pra ele é só mais uma terça.
nada demais.

agradeça.

vai embora.
senta e chora.

liga a tevê
e assite um desenho animado.

O coiote ainda corre atraz do papa léguas
mesmo depois de todas as tentativas falhas.
mesmo depois de todo esse tempo.
ele sabe que de certa forma, ele nunca vai chegar ao papa léguas.
mas mesmo assim, continua persistindo, como se a esperança, mesmo que surreal, fosse a unica coisa que sobrara.

E ele, o mágico, ele continua perseguindo alguma mágia de verdade.

.

o novo

2009-10-13T17:53:00.005-03:00

.

Caricatura.

É o que ele é.
Uma fraca e desgasta caricatura do que ja fora em tempos passados.

E este era novamente mais um repetitivo dia de sua ridículamente repetitiva vida moderna.

Até que Jorge escutou um barulho vindo do lado de fora de sua janela.

Uma música.

E isso trazia tantas memórias.
lembrava-se dos tempos de prazeres e glórias.

Um novo jóvem adulto se mudara para o prédio da frente.
Jorge vira os móveis sendo carregados portaria a dentro dois dias antes.
pelo menos agora, a algazarra e os berros importúnios dos ultimos sois eram compensados pela alegria musical do brevemente pós-adolescente.

Os alegres altos do Jazz, a breve gaita de um blues, ao incrível que pareça, violinos, lindas vozes e o som de alguns destes novos instrumentos eletrônicos ecoavam por de traz da rua.

Leves, baratas, e cômicas janelas, vibravam descontroladas - o apartamento inteiro pareceu surpreender-se com o deleite de seu novo dono, e dançava, então, ritmado, junto aos sons do poderoso alto falante - Inalguração. Ao que parecia, o novo morador se divertiria esta lua.

.

2009-10-13T00:27:00.001-03:00

.

dormir dormir dorme ... e você só sonha nisso ?

.

capítulo 2

2009-10-05T22:21:00.002-03:00

Odeio filas.

Odeio mesmo.

E se os ingressos acabarem antes que eu chegue ao caixa?

Essa fila parece não andar.

Tédio.

Onde aquele cara foi?

Já faz algum tempo desde que ele saiu.

Tem fila pra comprar ingresso...

Deve ter fila pra comprar o refrigerante também.

Estou com um pouco de fome.

Tenho dinheiro?

Será que aquele cara vai trazer pipoca também?

Não aquento mais essa fila.

Acho que tem alguns trocados no meu bolso.

-Hei, você!

Alguém diz, atrás de mim.

Será que é comigo?

Olho para traz.

Deparo-me com uma garota, olhando diretamente para mim.

-Eu?

Digo, ao vê-la.

-É, você. Você parece com o cara do filme.

-Pareço é?

Respondo.

Ela sacode a cabeça, gentis movimentos verticais, seus cabelos balançam.

Gosto de seu perfume.

Não esperava que algo desse tipo acontecesse.

Não esperava que alguém viesse falar comigo.

Acho que o cara do refrigerante também não.

O que eu digo agora?

Sinto como se não conversasse com ninguém a um bom tempo.

- Bonito?

- Quem?

- O cara do filme.

- Você quer saber minha opinião sobre ele? Ou sobre você?

Seu rosto se dobra em um sorriso e seus olhos fogem para os lados.

- Você não disse que éramos bastante parecidos? Porque não dos dois?

- Isso não importa muito.

- Não?

- Acho que no caso dele, a beleza seria só um extra. Sou uma fã, uma boa fã. Acho que por isso não agüentei vir te cumprimentar... Eu sei que deve ter parecido estranho, uma desconhecida completa aparecer do nada para dizer que você parece com alguma outra pessoa.

Ela inclina sua cabeça levemente para a esquerda.

- Tudo bem, não foi ruim, alias, devo dizer que também sou um bom fã dele. É bom encontrar pessoas que dividam um mesmo ponto de vista que o seu próprio.

- Qual o seu nome?

Ela pergunta.

Qual o meu nome?

Quer dizer, não posso falar meu nome de verdade, ela vai achar que é alguma brincadeira e vai perguntar outro, de um jeito ou de outro, ou pior, ela vai perceber que eu sou o cara do filme. Preciso de um pseudônimo, um nome falso. Mas, qual?

- Qual o seu nome?

Ela pergunta novamente.

- Alex. Meu nome é Alex.

Respondo.

- E você?

- Sol.

- Sol? É um nome bem diferente.

- Brigada, eu acho.

- Essa fila anda muito devagar não é?

- Sim. Odeio filas. Muita gente querendo assistir ao filme.

- Quer ir fazer alguma outra coisa... E ver uma seção mais tarde? Eu, Não sei se eu quero ver esse filme agora.

- Minha amiga foi comprar pipoca e me deixou aqui na fila, esperando ela.

- O meu amigo também.

- Vocês iam ao cinema só vocês dois?

- Vocês iam ao cinema só vocês duas?

- Olha... Eu nem sei como eu vim parar aqui.

- Como assim?

- Não sei. Só sei que estava aqui. Mas... Se sua duvida é quanto a minha sexualidade, Por ir ao cinema acompanhado somente de um outro homem. Digo que este não é o caso. E quanto a você?

- Espera. Ainda não encaixou, você não sabe como veio parar aqui?

- Sim. Quer dizer, Deixa pra lá. Foi só... Foi só uma metáfora. É, uma metáfora.

- Estranho. Mas, Tudo bem. Eu acho.

- Então, eu vou sair daqui. Acho que não estou pronto, pra ver esse filme. Você vai ficar ai?

-Vou.

- Então, quando um cara com refrigerante e com uma cara de “porra, ele sumiu” aparecer. Diz pra ele que eu fui tomar café. Isso. Ok?

- Acho que sim. E se ele não aparecer?

- Ai eu não sei. Ai você deixa pra lá. Bom, bom filme, Sol. A gente se encontra por ai, eu espero.

Tlefone, preciso poder falar com ela, de algum jeito.

- Tem celular?

- Sim sim, boa idéia.

Procuro por uma caneta nos meus bolsos, lembro de sempre carregar uma caneta, para “despejar”, caso eu tivesse alguma idéia boa.

Achei.

- Tô sem papel, você se importa de escrever no meu braço?

- nem um pouco.

Ela parece se divertir ao escrever o telefone no meu braço.

Pelo menos, o sorriso dela continuava lá.

Acho que eu não estou tão enferrujado assim.

- Ótimo.

Ela tem uma caligrafia bonita.

- Eu te ligo depois. Agora, até mais, Sol.

Abaixo-me, para passar por debaixo da linha azulada da fila, ao seguir, dou mais uma olhada para traz, a amiga de sol estava chegando, ela não me viu. Sol estava olhando para ela. Pipoca doce, a amiga trouxera pipoca doce. Adoro pipoca doce. E agora, acho que vou ir comer alguma coisa.

2009-09-30T13:55:00.000-03:00

.

O que você vive ?

.

mais sobre Jorge

2009-09-26T16:08:00.002-03:00

.

   Dia nublado.

      Jorge levanta de sua cama, com lenta dificuldade. Suas pantufas escuras, clareadas pelo tempo, aguardam seus pés, de aparência frágil. Acender a luz talvês não tenha sido um boa idéia, seus olhos pulsam em agonia. Lamento. Péssimo dia.

       Vai até a porta, recolhe seu infomante do mundo exterior. Senta em sua confortavél poltrona. Alguns poucos muitos anos antes, sua esposa sentava-se com ele de manhã. Ao seu lado, o lugar dela, agora, observava-o com seu olhar gelado. Dona Susana. Nunca tiveram filhos. Não homens, como Jorge sempre quisera.

Jornal.

       Mais dois morrem ao reagir a um assalto. Mais um morre embebedado. Jorge não se importa muito, não muito mais. Quando mais novo, acontecimentos como estes abalavam-o com maior intensidade. A morte agora, já passara por ele tantas vezes, era, Velha companheira de bebida. E cada vez eles eram mais próximos.

     Jorge sabia disso, Jorge sentia isso e Jorge não se importava muito.
     Talvês não fosse verdade, por fora talvês ele estivesse saudável, mas por dentro, vazio.
     Não se importa.

     Suas filhas visitavam-o frequentemente, na cabeça delas.
     A diarista vinha quase todos os dias, se a casa não sujasse. Quando a casa suja, parece que ela       desaparece. Impressão, conhecidência, preocupação desleixada. Nada demais. leva seu prato para a pia. Limpo depois. Vou ao banheiro.

     Espelho. Sem os óculos sou um borrão. Água, para limpar os sonhos. Sua bisavó falava isso. Dentadura. Sinto-me menos réptil. Tartaruga. Velha, Lenta. Clássico cínico, sorriso. A, isso trazia boas lembranças. Fingido. Como isso era útil. As pessoas sempre alegraram-se com sua falsa alegria. Talvês fosse verdadeira, mas Jorge não lembra mais como é, a emoção.

     Afogado pela rotina.
     Sufocado pela repeticão.
     cochilo.

     como sua poltrona é boa.

.

introdução a Jorge.

2009-09-23T16:20:00.004-03:00

.

Sorriso,
seu sorriso esbanjava juventude
um portal, para a
alegria da vida passada.

Era
Velho.
Nem tanto.
Mas nem tão pouco.

seu olhar,
profundo.
Intenso conhecimento.

Seu corpo
corcundo.
o peso do tempo.

vive só.
mas não solitário.
ele e ele mesmo.

melhores companheiros.
não há tristesa em seu relacionamento.

rouco.
conversa.
Louco.

Tipo uma pedra.

As vezes sente falta
da sua falecida esposa.
dona susana.

Sua.

Jorge
Mora em
copacabana.

Anda arrastando os pés.
Não usa bengala

" Bom dia seu joão "
" Bom dia seu joão "

repete duas vezes para o porteiro
ao sair do seu prédio.
um daqueles bacanas.

sua face.
nua.

sente frias queimaduras,
pingos de chuva.

e lá vai ele para o bar
da rua

de novo.

.

.

espasmos de uma existência breve e mutante.

2009-09-11T22:43:00.000-03:00

então ?

A promessa

2009-08-25T13:13:00.004-03:00

.

Ásperas palavras.
Dor, ao descerem crânio adentro.
Entram, descuidadas.
Parecem percorrer todo seu corpo.
Machucando.
Moendo.

Ao ouvir tais palavras, não se agüenta.
Sente.
Senta.
Se enrola.
Chora.

Sem apoio, sem consolo.
Nada há.
Nada poderia lhe ajudar.
Ninguém.
além dele mesmo.

Era a morte.
A fria morte de sua amada.
E ele sentia algo morrer dentro dele.
Esvaia-se uma parte de sua existência.
Evaporava.

Sangue, transparente.
Escoria de seus olhos.
Caia.
Pingava.
Explosões de sua alma.

Ao ver aquilo se imaginava como o choro.
caido.
derrubado.
quebrado.
Espalhado.
morto.

Estava deitado.
Na rua.
no chão.

Já não se sentia preocupado, como antes estava.
não havia mais porque se preocupar.
Sua preocupação passara.

A morte ficara.

Fria.
Imaculada.
Eterna.

Dor.
Amor.

e então ?

.

2009-08-21T18:02:00.001-03:00

tchau... se falar embolado e rapido, parece te amo. pelo menos, volta e meia eu confundo. tenso.

capítulo 1

2009-08-14T20:35:00.003-03:00

"Sinto meus pés no chão.
Sinto o chão debaixo de meus pés.
Escuto a algazarra típica de um lugar cheio de pessoas, nada exagerado, o normal eu acho.
Tem mais alguma coisa.
Você escuta isso?
Acho que eu escutei alguma coisa.
Acho que eu escutei alguém falando.

-Seja bem vindo.

Essas palavras ecoam na minha cabeça
Como um sino tocando ao meio dia em uma igreja das grandes.
Mas, como assim? Seja bem vindo?

-Seja bem vindo à fila. Você está indo ao cinema.

-Cinema?
As palavras fogem de minha boca.
Eu tenho uma boca?

-Sim, cinema.

-Mas, por que?
Elas fogem outra vez.
Agora, eu abro meus olhos.
Eu me lembro desse lugar.
Eu me lembro desse cheiro.
Lembro-me deste chão.
Lembro-me destes barulhos.

-Este é o filme da sua vida. Um documentário sobre você mesmo.

Mas eu não lembro dessa pessoa que está na minha frente, falando comigo.

-Eu nunca pensei num filme sobre mim...
Eu lhe digo, sincero.

-Bom, fizeram um.

Responde-me a pergunta que eu não fizera.

-Parece que você foi muito mais interessante do que você achou que era.

Eu, eu era?
Eu, não sou mais?
Interessante?
Eu?
Quem Eu sou?
-Fui?
Digo.

-Sim.
Responde-me outra vez.

Tento falar o que uma pessoa em uma situação normal diria.
Não sei em que situação eu estou.
-E...Quanto custa o ingresso?

-Não se importe com esses detalhes pequenos, essa não é a parte importante. Você nunca se importou com isso, porque se importaria agora?

Pipoca doce, cheiro de pipoca doce.
Melhor, de açúcar queimado.
A fila parece grande.
Parece que ela não está andando.
Parece.
Mas já me desloquei alguns metros desde que me dei por mim mesmo.
Eu acho.
Duvida.
-Você já viu o filme?

-Sim.

-Interessante?

-Diferente, eu diria. Bem diferente. Você se achava interessante?

-Não saberia dizer.
Vejo um cartaz em uma pilastra a minha esquerda.
Vejo um rosto nele.
É este o meu rosto?

-Eles não falam sobre isso no filme?

-Sim, falam.

-Isso... Isso é realmente muito estranho.

-O que é estranho?

-Sinto-me exposto. Estou de pé, não sei nada sobre mim e ainda assim, na minha frente, está uma pessoa que me conhece melhor do que eu mesmo, porque essa assistiu a um filme que conta tudo sobre a minha vida. Não sei o que pensar, porque não sei o que eu pensaria numa hora dessas. Mas você, você deve saber o que eu pensaria, não? E outra, se você sabia a resposta, porque você fez a pergunta?

-Também não sei.

-Tudo bem. Essa fila não vai andar não?

-Devagar. Parece que o filme teve uma boa crítica. Muita gente quer assistir. Bom, Vou ir comprar o refrigerante.

Refrigerante, lembro de gostar de refrigerante. Lembro de sempre beber refrigerante quando eu ia ao cinema. Acho que ele sabe disso.
-Boa.
Afirmo.

-Eu sei.
Responde-me

-Eu sei.
(que você sabe)

-Você fica ai?

-Fico... Tudo bem, eu acho."

NINJA !

2009-08-11T14:56:00.004-03:00

Duvido, que alguem descubra a identidade secreta de nosso companheiro ninja da foto.

nós escondemos os mamilos dele, para dificultar a vida de vocês, adivinhadores.

duvida

2009-08-11T13:00:00.002-03:00

Se eu sou DEUS da minha própria arte.

será que ela acredita em mim ?

mais um pássárô

2009-08-11T02:16:00.003-03:00

obscuro

2009-08-06T01:10:00.003-03:00

tinta
cabelo
tinta pra cabelo
preta
um pilot
uma caneta bic
passaros voando do lado de fora da janela
sei lá
maluquices normais.

fire !

2009-07-30T22:53:00.005-03:00

fogo
copo
água
claro
escuro
cabeça pra cima
cabeça pra baixo
o fogo no copo
o copo de água
fogo ?

sol

2009-07-28T23:09:00.003-03:00

Luz
Som

Olhos
Bocas
Corpos

Os olhos
na boca

a boca
no corpo

o corpo
dos olhos

cabelos ao vento
o brilho
da lua

frio

casa
lareira
portas fechadas
calor
nenhum vento

o olho no olho
( calor )
a boca na boca
( calor)

o corpo do olho

o corpo da boca

( calor )

o corpo no corpo

calor.

silêncio

escuridão

frio ?

espaço (a)

2009-07-09T22:24:00.001-03:00

Só sei que tenho muitas duvidas

e...

poucas

Certezsas.

( é com z ou com s ? )

.

sinais

2009-07-09T21:58:00.004-03:00

Sempre preste atenção nos sinais,
você pode até ignora-los,

se você não os ver...
pode acabar machucando alguem.

Mas...

Cuidado, não exagere, as vezes, não são mesmo para serem encontrados.
Procurar demais pelos sinais, também pode acabar machucando as pessoas.

Nada existe.
Só sinais.

a vida é feita de sinais, impulsos criados por todas as coisas a nossa volta
e trasmitidos através de outros sinais.

Sendo que essas coisas também não passam de sinais.

elas gritam

EU EXISTO

e você acredita

Estamos presos a isso.
Se não estivéssemos, acreditariamos em que ?

Por isso, os sonhos são tão atraentes.

No sonho,
você vê poucos sinais,
você "escolhe" os sinais sem querer,
não há mais nada para te confundir
além do que você escolheu.

Nada existe além de o que você quer.

porque...

o sonho é feito por você mesmo,
os sinais são todos seus.

E na imaginação acontece o mesmo.

O sonho, a imaginação.

São páginas de um mesmo livro.

Irmãos.

O trabalho de quem é chamado de "artista" , para mim, parece ser esse :

Juntar : esses dois com a realidade.

Já não sei mais a quanto tempo eu não sonho na minha cama, dormindo.

sinto como se tudo fosse uma coisa só.
e não entendo mais nada.

cubos ?

2009-07-08T17:46:00.004-03:00

libellules

2009-07-08T17:38:00.006-03:00

Saudades ?

p.s : pq tem "teatro mágico" escrito no canto de cima do desenho de cima ? se alguem sabe.... informeme ;]

esqueleto.

2009-07-01T09:29:00.005-03:00

- Rua Guilhermina Guinle - Botafogo - Rio de Janeiro.

fiquei uns cinco minutos olhando pra essa árvore e resolvi tirar um foto .. pq n davamais tempo pra ficar olhando.

foda.

P.S ->

,Virgulag

Tremor

theresa

bigosdes

Sobre folhas e sinos

Restaurante. (Refazendo a Recapitulação)

Queda. Que passa ?

Gata

boca

diálogo ?

uma pessoa específica

só mais três...

razão

Antes do que imaginaria

pedaços

Castelo

quanto

missa

clarividência

Uma

lá fora

rede

lembrança

Vai você. Vai?

Laço

empinância

Ligação

regularidade em alta

barco

Toda a nossa incompletência

desapego

impressões da tarde de um sábado

Escada de emergência

é só isso mesmo.

Molly's Chambers ?

brotamento

até no banheiro ?

lá no centro

sanguessugas

com todos eles

destranca

Gravidus = Pesado

roberto e os peixes

morte

indagação eterna.

homem de lata

horror letárgico

sufrágio

roubo

equilíbrio ?

detalhe

Tudo sugere

vermelho

constância eufórica modernista

publicidade

Neblina

Faraó

verdade

a seguir

transferência

Rombo II

ilusões?

inferno acentuado

Rombo I

formspring.me

insônia

Fritz I

twist

penetrante.

Getúlio I

oi

isso ?

linhas

quanto custa ?

friday 13

woody allen ?

new flowers

porcaria

texto

o mago